El 19 de mayo vuelve Poesía para perdidos

El día 19 de mayo a las 22h00 celebramos un nuevo recital con los poetas Miguel Ángel Yusta y Emilio Quintanilla y la música de Deep in blue, como siempre bajo el auspicio de la Asociación Aragonesa de Escritores y en el sitio de siempre La Campana de los Perdidos en la c/ Prudencio nº 7 de Zaragoza

Miguel Ángel Yusta Pérez (Zaragoza 1944 ) poeta y escritor, tiene una larga trayectoria ligada a la literatura y los medios de comunicación. Es columnista del diario “Heraldo de Aragón”desde 1970. Sus más recientes trabajos son los siguientes:
Poemarios:
-Luces y sombras, fotopoemas, con fotografías de C. Moncín (Gobierno de Aragón. 1999).
-Peregrino de ausencias (Unaluna, 2006).
-Teoría de luz (Unaluna, 2007), con prólogo de Manuel Vilas.
-Reloj de arena (Unaluna, 2008), prólogo de Rosendo Tello.
-Senderos de amor y olvido (Unaluna, 2008), prólogo de J.Verón Gormaz.
-Ayer fue sombra (Aqua, 2010. Primer Premio del Concurso de Poesía de la D. del Gobierno de Aragón).
-Cancionero de coplas aragonesas (Olifante, Papeles de Trasmoz, 2011), prólogo de J.L.Melero.
-El camino de tu nombre (Quadrivium 2011) con prólogo de J.L.Gracia Mosteo.
Prosa y recopilaciones:
-Rincón de coplas (Unaluna 2006) con prólogo de J.Barreiro.
-Artículos indefinidos (Ed. Bubok, 2010), prólogo de Ricardo Vázquez-Prada.

Antologías en las que participa:
-Cobles d'anar i tornar. ( Quaderns del Cingle, 2009)
-I Antología Vilapoética (Ed. Parnass, 2011)
-I Antología "Poetas en red" (Ed.Sigüenza, 2011)
- Poetas del 15 de Mayo (Ed. Séneca, 2011)
-Uni...versos para Somalia (Ed. Quadrivium, 2011)

Poemas:


Me miras en silencio
y tus ojos pronuncian una súplica
mientras tus labios marcan la palabra herida.
Ya todo en ti es pasión, abrazo, entrega,
infinito placer de fuego y piel.
Te aproximas, te fundes,
te ato, me liberas en ese juego cómplice
que enerva y acompasa los tiempos del deseo.

Y, en el final instante,
te quedas y te quedas
esclava y libre en tu prisión de paz...



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Nada en la luz,
ausencia en ti.
Ser tú y ser
ese morir yo.
Saberte y esperar.
Deseo.
Un aroma,
abrasadora boca.
Pasión,
caricia y látigo.
Ahora penumbra.
Voy,
estoy desnudo ya.
Toco la noche y el silencio.
Al fin, la luz:
tú.




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Será un ocaso rojo
de cálidos perfumes
y en la orilla del mar
quedarán nuestras huellas indelebles.
No habrá otro día más
para poder unir nuestros destinos.
Por eso, en ese instante de las horas,
pararemos el tiempo de la tarde
y moraremos siempre
en las felices playas del recuerdo.


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Es muy larga la noche, amor, sin ti.

Sin tus manos esclavas
escribiendo en mi piel estremecida
palabras que jamás tú pronunciaste.
Sin tus labios abiertos
por el suave placer de mis caricias.
Sin la lluvia que afuera se derrama,
como rumor de líquidas pavesas,
cual música de fondo,
en ese mundo nuestro
en que sin miedo a nada nos amamos...
Es muy larga sin ti, mi amor, la noche
y muy duro el camino.
Pero te siento cerca cada instante
cuando noto el aroma de tu piel,
el salino torrente de tu vientre
y el luminoso roce de tus labios.
Cuando beso la luz de tu mirada
en esa estancia tibia
que sembramos de llamas y penumbra...
Y es que tal vez no existen
ni tiempo ni distancia.
Quizás estás aquí, y yo te abrazo,
en el sueño más bello de mis noches...


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Emilio Quintanilla Buey (Juneda, Lleida, 1932), reside en Zaragoza desde 2006 dedicado por entero a la creación literaria.
Poeta, escritor, crítico y ensayista. Merecedor de importantes galardones, todos logrados ya en el siglo XXI (una docena de premios nacionales e internacionales de poesía y media docena de narrativa).


POEMAS:


EUROPA

Llegó por el Atlántico un nuevo Leviatán,
una bestia con alas que parece tocada.
Es un águila calva con fuego en la mirada,
voz de cíclope herido y aliento de huracán.

¿Dónde está tu coraje, Europa? ¿Dónde están
tus dioses y tus héroes; tu laurel y tu espada?
Cyrano y Don Quijote, en franca retirada,
han sido suplantados por Rambo y Superman.

El Viejo Continente se nos muere de viejo.
Ciudadano europeo, acéptame un consejo:
Renuncia a tu cultura. ¿Okey? Para empezar

esta noche te cenas un perrito caliente.
O te americanizas, o vas contra corriente,
así que ya te puedes americanizar.


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JUNTO AL TÍBER (de Regresar a Bomarzo)

Desde que, junto al Tíber,
perversa y bella ninfa visionaria,
me abdujiste una noche,
mi verso se transforma cuando canta,
y puede hacer de un salmo gregoriano
una epopeya orgásmica.
Sexualiza el poema, busca siempre
la vulva en las palabras,
porque cada palabra de mi verso
esconde una hendidura bilabiada
que tiene arriba una pequeña, eréctil,
sutil protuberancia.


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INTRAVENOUS


Aquí están otra vez. Todas las noches
presencio el mismo drama.

La farola de luz intravenosa
que se enciende delante de mi casa
hace que acudan desde no sé dónde
cientos de breves mariposas blancas.

Tienen ansia de luz, y aquí consiguen
sentirse iluminadas.

Y van trazando en torno a la bombilla
absurdas y frenéticas parábolas
persiguiendo no sé qué paraísos
o huyendo de no sé qué sombras trágicas.

La euforia dura poco. Pronto empiezan
a sentirse extenuadas.

Yo las veo caer. Llegan al suelo
como frágiles copos de desgracia,
se agitan un momento, y allí quedan,
con los ojos clavados en la lámpara.

Son cientos de pequeñas mariposas
(ayer eran crisálidas).

Pretendían volar, ejercitando
su libertad apenas estrenada,
pero la libertad, algunas veces,
es tan solo una utópica palabra.

Yo quisiera gritarles: ¡Vuela lejos!,
¡Mira hacia arriba y marcha!.

¡No te detengas junto a la farola!.
¡Sigue!. ¡Sube!. Te espera la mañana,
el horizonte claro, el aire fresco,
el sol, el cielo limpio, la esperanza.


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JUSTICIA

He subido al cadalso levantando la frente,
como si fuera un trono lo que me espera arriba:
el paso decidido y la mirada altiva,
sonriendo al verdugo, al cura y a la gente.

Una estremecedora cuchilla reluciente
ha caído de golpe, tajante, expeditiva.
Ha sido un corte limpio: he muerto en carne viva.
Mi cabeza ha rodado, por fin independiente.

La ha tomado el verdugo por los pelos, con brío,
la ha levantado en alto, la ha mostrado al gentío
y después la ha metido en un saco de lona.

Como el oído dura todavía un instante
pude escuchar al menos algo reconfortante.
Dijo el juez: “En el fondo no era mala persona”.



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LLUVIA EN BOMARZO (de Regresar a Bomarzo)

La lluvia a medianoche
es en Bomarzo una conjunción mágica
de entusiasmo y asombro.
¿Recuerdas? Yo leía y tú escuchabas
los versos que la lluvia iba escribiendo
sobre una pasionaria;
unos versos que a ti te entristecían
y a mí me entusiasmaban.
Se lo dijo Platón a sus discípulos
entre los que yo mismo me encontraba:
“Ningún poema llega a ser poema
si no nos entusiasma”.


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Música:


Deep in Blue






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14 de abril, de nuevo poetas para perdidos...

El próximo día 14 aparte de celebrar el día de la República tenemos dos magnificas poetas Silvia Castro y Olga Bernad junto con la música de Tierra Vértical en el ciclo de poetas para perdidos en La campana de los perdidos a las 22h00, como siempre os esperamos en la c/ Prudencio nº 7 de Zaragoza.

Silvia Castro Méndez, poeta costarricense afincada en la actualidad en Zaragoza, ha obtenido el Premio Aquileo Echeverría de Poesía 2010 (ex aqueo con Alexander Obando) por su libro Agua, publicado por la editorial Torremozas. El Premio Aquileo Echeverría es el premio literario más importante de cuantos se conceden en Costa Rica.
Silvia Castro nació en San José de Costa Rica. Vive en España desde el año 2003 y en Zaragoza desde el 2007. En septiembre del 2008 obtuvo también la nacionalidad española. Estudió música y filosofía en Costa Rica y realizó una Maestría en Historia y Filosofía de la Ciencia y un diplomado de posgrado en Estudios Culturales en la Universidad de Pittsburgh. Ha sido profesora universitaria, investigadora, asesora política y consultora en temas de transferencia tecnológica, cultura política y comunicación social. Actualmente cursa el doctorado de filosofía de la Universidad de Zaragoza.
Aparte de sus publicaciones académicas, tiene dos libros de poesía, que fueron premiados por la Editorial de la Universidad de Costa Rica: Las huestes del deseo (1998) y Vértice del milagro (2000). En 2005 publicó un libro con un cuento-poema para niños: Ruvenal de mil amores: Variaciones sobre un tema de Esopo (Costa Rica).
Con el libro Agua (2010), Ediciones Torremozas (España), ha ganado el Premio Nacional Aquileo J. Echeverría es el máximo galardón, el premio literario más importante en el país, que cada año entrega el Ministerio de Cultura de la República de Costa Rica por la creación de obras en las áreas de poesía, cuento, novela, ensayo, teatro, historia, artes plásticas y música . El nombre del premio es un homenaje al poeta costarricense Aquileo J. Echeverría.

En el 2011 ha publicado Señales en tiempo discreto (2011), Ediciones Amargord, Madrid.


Poemas:


7:06 (Límites)

La luz se queda fuera del armario.
Mientras,
un pulso de relojes gira
las cerraduras.

Rumia huesos,
camisas,
el papel de los libros,
los lienzos de Velázquez.

La jauría en los dientes.

Entre ácido y humos,
la destrucción arenga a sus manadas.

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9:23 (Maquillaje)

Comparecer de frente a los detalles.
La luz de la no huida.
Envejecer sabiéndose en la máscara.


18:32 (UCI)

Camuflo el repique de las botas.
Huele a fármaco,
a camas,
a la piel del metal.
Un hombre está dormido al final de mis huellas
mientras el monitor advierte

una cordillera de contrapuntos.

Nada.
No el río de mi nombre.
Solo un pitido electrónico
y esa estridencia de reptiles.

En el patio
una helada sacude los cristales
con espasmos de cuervo.

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Hora prima



Caen aún los últimos oscuros.
Epidermis apenas
sobre siluetas en reposo.

Debajo habitan nombres
bilis
usos
alambres.

Los objetos respiran.

En silencio,
sus sabuesos aguardan.


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El beso


Descendimos al vértice.
Húmedos bordes.
Sed.
Y grutas sembradas de arrecifes.

Dos peces al acecho.

Entonces aire tibio.
Mareas.
Oleajes entre lo muelle
y la saliva.


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Sequía



Casi la siento fluir.
El tránsito en la boca.
Sus alertas de hielo en la garganta.

Pero la sed se abulta.
Queda sólo el espejo abismado de los pozos.
Las vasijas se fraguan
y un calor con acentos desemboca en las grietas.

Un grifo me interroga con su ojo sin llanto.

El vaso es un desierto
de vidrio.

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Olga Bernad es licenciada en Filología Hispánica en la especialidad de literatura por la Universidad de Zaragoza. Ha publicado los poemarios El mar del otro lado (Siltolá, colección Inklings, 2012) Nostalgia armada (Siltolá, colección Vela de Gavia, 2011) yCaricias perplejas (Fundación Ecoem, 2009); la novela Andábata (Paréntesis Editorial, colección Umbral, 2010) y la plaquette Cuadernos de La Cigale, nº 2, (2009).Ha sido incluida en las antologías YIN. Poetas aragonesas 1960-2010 (Olifante, 2010), Poesía para niños de 4 a 120 años (Antología de poetas contemporáneos, Siltolá, 2010) y Poesía a la frontera. Antología de poetes en llengua catalana, aragonesa i castellana(March Editor, 2011).Participó en el libro de relatos Suegras. Retratos breves del gran enemigo (Nuevos Rumbos, 2010), en el disco-libro homenaje a José Antonio Labordeta Un canto a la libertad (Rolde de estudios aragoneses, 2011) y en Poesía de miedo, publicado por Olifante en su colección Papeles de Trasmoz (VI premio internacional Poesía de miedo 2011, donde obtuvo el premio del público). Algunos de sus relatos y poemas han sido publicados en diversas revistas literarias, entre ellas Turia, El Alam­bique, Rolde, Revista de Humanidades Kafka, Narrativas e Isla de Siltolá . Colabora en el suplemento cultural del diario Heraldo de Aragón —la revista Artes & Letras— escribiendo reseñas sobre novedades editoriales y forma parte del consejo de edición de la revista de poesía Isla de Siltolá.

POEMAS:

EL TIEMPO DE LOS JUEGOS Y LOS PACTOS

Tazas de porcelana,
comediantes ausentes,
trocitos de amapolas entre los cuentos viejos
y largas trenzas negras
rozando sin saberlo una cintura nueva.

Soy una japonesa,
soy una senda blanca,
un jinete y un mapa, un cofre del tesoro.
Ven a ser abanico,
caballo, huella nueva. Abre mi corazón.

Y guárdame el secreto.

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LEJOS DEL CIELO



Mi niño levantó la vista al cielo
y yo seguí esos ojos hacia el aire.
No encontré nada nuevo, y el reía.
Perdido el cielo de los ojos limpios,
queda ganárselo vendiendo el alma.
He visto compradores que acarician
con sucias manos su silencio suave,
lejos del lago de los ojos, lejos
de la primera vez de la mirada.

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LOS OJOS DE LOS MUERTOS



Esos ojos abiertos de los muertos
cuando nadie ha mirado su desvelo
ni su ausencia del sueño de los vivos;
cuando nadie ha hecho el gesto de entenderlos
cerrando sus inútiles ventanas
hacia un mundo perdido para siempre.

Aún atados por la fiel costumbre
a la manía de mirar las cosas,
qué verdad suspendida de sus párpados,
qué terrible pureza ensimismada,
definitivo asombro de los ojos
inmóviles y ciertos de los muertos.

Y la vacía voz de su mirada
y la imposible luz que acaso intuyen
los nuevos ojos ciegos de los muertos.

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Música:

Tierra Vertical

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Sábado 24 de marzo poesiá para perdidos...celebramos nuestro 4º año

Para este día dos grandes poetas José Luis Rodríguez y David Mayor...los músicos unos clásicos de Poesia para perdidos..."Cuidado con el perro".
Como siempre a las 22h00 en La Campana de los perdidos en c/ Prudencio nº 7 Zaragoza.

José Luis Rodríguez García (León, 1949). Estudió Filosofía en Madrid, disciplina de la que es catedrático en la Universidad de Zaragoza, donde vive desde 1974. Es un prolífico escritor cuya producción abarca diversos géneros, desde la poesía al relato y la novela, pasando por el ensayo. Ha publicado multitud de artículos y libros dedicados a algunas de las figuras más relevantes del mundo moderno, como Fichte, Artaud, Sartre, Hölderlin o Marx, entre otros, y se ha preocupado, así mismo, de intentar arrojar luz sobre algunos de los momentos más conflictivos de la modernidad, desde la Revolución Francesa, en su obra La mirada de Saturno (1990), donde trata de reconstruir la genealogía del concepto de revolución, hasta el 68 o la posmodernidad.

Como poeta, se estrena con Origen de las especies (1979), al que más tarde seguirán otros poemarios, entre los que cabe destacar Luz de Géminis y En la noche más transparente. Su libro de poesía En la última ciudad (2004), posibilita un viaje hacia el amor, la muerte y la memoria. En 2009, publica el poemario Voces del desierto.

Su calidad como narrador se vislumbra ya en el primer volumen de relatos, Las diversas lunas de la noche, en el que el autor, a través de construcciones asintácticas y anacolúticas, y combinando a la vez lo coloquial y lo poético, se aproxima a la locura y la muerte como límites del discurso. De entre sus novelas, merecen una mención especial Manos negras (1996), historia urbana de ribetes negros (las manos del título corresponden a unas niñas asesinadas en una ciudad de provincias), Al final de la noche (1999), o El ángel vencido (2001), que gira en torno al drama existencial de Savonarola.

En Parque de Atracciones (2008) el autor hace otra original incursión en la novela negra.

Su labor literaria ha sido reconocida con la concesión de diversos premios: Bienal Provincia de León de poesía (1980), el Viejo Topo de ensayo, Ciudad de San Sebastián y Pérez Galdós de relatos, y Ramón Sijé y Ciudad de Valencia de novela.



BIBLIOGRAFÍA

POESÍA



Origen de las especies (1979). Porvivir Independiente Publicaciones
Tan sólo infiernos sobre la hierba (1981). Consejo Superior de Investigaciones Científicas.
De luminosas estancias (1983). Institución “Fray Bernardino de Sahagún.”
El unicornio en su jardín (1984). Libros Pórtico.
Los ojos verdes del búho (1986). Con fotografías de Jacinto Marín. Colección Poemas, Zaragoza.
El laberinto de los espejos. (1986). Editorial Orígenes.
Luz de Géminis. (1992). Endymion.
En la noche más transparente (1993). Olifante, Ediciones de Poesía.
Pentateuco para náufragos (1998). Huerga y Fierro Editores.
En la última ciudad. (2004). Prensas Universitarias de Zaragoza.
El coleccionista de láminas (2007). Mira Editores
Voces en el desierto (2009). Editorial Eclipsados.
Vidrio y alambre (2011). Editorial Eclipsados.




POEMAS:


La muchacha vende su cuerpo como una copa de nácar,
como una huella, extranjera, venida del hielo,
y no le desagrada mostrar sus pechos de espuma y arena, negros
y azules, pezones de sal y amarillo.
Es la vida. Sobrevivir es el desafío.
Cruzan los automóviles, regresan tipos tristes
que hablan de sus abuelas
y de las casas que se derrumban, vuelven
los muchachos torpes que buscan la primera noche de amor.
Sexo.
La verdad es que no entiende casi nada de lo que le confiesan.
Ella se limita a abrir las piernas sobre la cama sucia.
Te amo, le susurra a alguien
mientras mira el cuadro de ciervos cazados, indiferente.
La estancia es horrible. Descubre
sus manos delgadas en el espejo, huele el vómito en la alfombra.
Pero qué maravilla seguir viviendo.
Mañana sirven paella en el restaurante. Y dan gratis café.
Por la noche los tertulianos hacen apuestas con la ruleta rusa.



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I. El latido es ya pálido


La tarde mortecina, como el cristal sucio que los animales
han lamido,
llega, y hay murmullos de humo, de sudores, de
nieve,
cuando suena el teléfono, eres tú, lamentando como siempre,
como aquel día de navidad, como la mañana
cuando te levantaste y estaban las tazas del desayuno
rotas
en el cubo de la basura,
que has intentado ser libre a tu manera, ah, pájaro enjaulado,
pobre, como un papel sobre el que la caligrafía de tinta secreta
ha escrito algo
que jamás se leerá.

Mejor que el aire congele las palabras,
que atraviese los ventanales abiertos, el aire, blanco, mejor,
pues el latido es ya pálido, y nosotros
nada podemos añadir
al alud que se produjo hace tiempo, en la estación
de las cobardías y el incienso.

Esperamos la cabalgada de la muerte. Qué
hermosos y pálidos somos, como húsares de película.
Ya es tarde para rendirse, también para cabalgar.
La edad,
como vencejo de plomo, exhibe su corona de rosa extranjera.

No hables de los que han recorrido el desierto, y
otros continentes, y surcado mares a los que ponen nombre,
porque sus rostros se han difuminado,
y sus apellidos huelen a óxido,
y sus mujeres guiñan ante el espejo cubierto con tela morada.

Llamarás otro día, rodeado de clérigos
y niñas, orgulloso de agonizar con la vieja canción
en los labios.



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III. Hace muchos años


Ya jamás entenderán nada,
ni las manos heladas, ni el sarcasmo,
ni siquiera el gesto
de los estúpidos que viven de la vanagloria,
ni el extranjero olor de los jacintos,
ni lo que significan
los ojos heridos, nada,
la circulación se apaga en las calles,

hay una inmensa mirada de ballena
en la que está escrita
la primera palabra, atravesada
por el arpón de plata,
todo sucedió hace muchos años,
pero tú lo sueñas como el azul
que llega
bajo los puentes, ahora

ya no se puede calificar, qué espanto, llegan los policías
y las sirenas de sus coches atruenan, mejor
deslizarse en la noche, toquetear a la sombra que está esperando
algo, de verdad, sexo o teoría, música o paso de sombra.





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David Mayor (Zaragoza, 1972) es autor de los libros de poemas En otra parte (Pre-textos, 2005), Otra novela (cartoneritaniñabonita, 2011) y 31 poemas (Pre-textos, en prensa) y de la biografía Julio Verne. Una versión (Edimat, 2004). Codirige el sello editorial Los Libros del Señor James.



POEMAS:



capítulo catorce

Hay días que uno se pregunta
si alguien dice realmente
lo que piensa
o todos entibian el deseo
y desaparecen en un paisaje
de lugares comunes, ambiente familiar
y densidad poblada de fantasmas.

El mar se ha parado.
Se ven cangrejos flotando
sin caparazón duro que les proteja.


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capítulo quince

Esbelto como un alfil
en el mascarón de proa,
oficio de marinero en las manos
y en el libro que nos contiene,
recuerda que

a veces nuestro dios castiga
a errar sin cambiar de sitio.


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Descubrimiento

Me preguntó qué justificaba mi presencia en el mundo,
y le dije que, como todo bicho viviente que se precie,
acaso conspirar contra la realidad fuese lo principal.
Con pequeños desórdenes, como ciertas substancias
que inyectadas en pequeñísima cantidad repetidamente
impresionan el deseo hasta que descubres sin algarada
que no todo está donde lo buscas ni existe dirección.
Me preguntó excitada, desnuda vistiéndose o al revés,
da lo mismo. Para ella estar ahí era lo que justificaba
su estar viva, su conspirador desorden, su pregunta.



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Atrezzo

Como si nada, me hago extranjero
hasta de lo que no soy. Me convierto
en mirón de mis días y añado
sombras moradas y azul cobalto
para que los contornos no se borren.
Adecuo el modo, miento, me retrato
artificial y sereno,
como los objetos inadvertidos,
necesarios hasta en su ausencia.

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Música

Cuidado con el perro

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Del recital del 18 de febrero

18 de febrero poesía para perdidos

El 18 de febrero a las 22h nueva sesión de poesía para perdidos con los poetas Fernando Aínsa y Joaquín Sánchez Vallés y la música a cargo de Pablo Sciuto.
Un nuevo recital organizado por la A.A.E. en la que todos los que actuan lo hacen por amor al arte...Os esperamos en La campana de los perdidos.

Fernando AÍNSA. Escritor y ensayista hispano-uruguayo de origen aragonés. Autor de numerosos ensayos sobre literatura latinoamericana, entre los que figuran Identidad cultural de Iberoamérica en su narrativa (1986); Narrativa hispanoamericana del siglo XX (2003); y Del topos al logos. Propuestas de geopoética (2006). De su obra de creación destacan las novelas El paraíso de la reina María Julia (1994–2006) y Los que han vuelto (2009), los relatos Naufragios del mar del Sur (2011) y los libros de aforismos y textos breves Travesías. Juegos a la distancia (2000) y Prosas entreveradas (2009). En 2007 publicó su primer libro de poesía, Aprendizajes tardíos (2007). Acaba de editar Bodas de Oro (2011) y tiene en prensa Clima húmedo y Poder del buitre sobre sus lentas alas.



Poemas:





Poder del buitre sobre sus lentas alas

Cuando estoy solo
la memoria ligeramente envenenada
desenredo imágenes archivadas en el baúl incierto del recuerdo.
Las extiendo a mi alrededor
y trato de hilvanar el orden que tuvieron.
Entonces,
invento frases que puedan volver a unirlas
y surge el buitre
sin haberlo llamado.


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Clavar un pico en la palabra



Página en blanco con buitres proyectados
trazando sombras.
Quisiera ajustar mi verbo a su vuelo rápido y preciso
remontarlo en un batir de alas
hacerlo caer luego
hacia el hueco de esta pantalla
—imposible reflejo
de ese cielo tan perfecto que nos cubre—
para clavar su pico en la palabra
hasta sangrarla y hacerla suya.


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La visita del buitre

Entró por mi boca
el buitre a visitarme
y allí se quedó
Hizo en la tibia entraña nido
y de mi desazón su alimento.
Desde entonces, el buitre que me habita
—Jonás memorioso de la ballena
varada en la seca tierra de mi presente—
espera paciente la endoscopia que extraiga
sin sangrar en exceso
versos de sus garras
capaces de vivir por sí mismos
lejos de mí y de su mirada.

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“Mi buitre”

Yo también quisiera tener “mi buitre”
como “único y constante compañero”
labrando “mis penas con su pico corvo”
enjaulado en la poesía de un soneto perfecto.
Quisiera comprender por qué Miguel de Unamuno
lo dejó devorarle las “entrañas fiero”
pidiendo que lo dejaran solo,
“sin nadie como estorbo”.
Desde “el hambre atroz que nunca se le apaga”
el buitre amigo me responde:
Haz en tu agonía mientras tus despojos trago
el postrer esfuerzo de una mirada
Descubrirás en el fondo sombrío de mis ojos
reflejados los versos que andas buscando.



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Ahogar al buitre que llevo adentro



"Érase un buitre que me picoteaba los pies"

Franz Kafka




Para liberarme
ahogaré al buitre en mi propia sangre
desbordada e inundando las riberas
en la profundidad de mi cuerpo cansado.
Los pies destrozados por ese picotear infame
de tantos versos fallidos,
perseguido por el ojo en que se habían reflejado
imágenes de vuelos frustrados
me sentiré liberado si ahogo al buitre que llevo adentro.

Más sospecho que otros tantos esperan su turno
al borde del abismo
que es como decir
aquí,
a mi lado.




(De Poder del buitre sobre sus lentas alas,
poemario inédito de próxima publicación)




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JOAQUÍN SÁNCHEZ VALLÉS
Nacido en Huesca el 16 de marzo de 1953. Es profesor de un Instituto de Zaragoza.
Ha publicado varios libros:

POESÍA
-Moradas y regiones. Colección Puyal. Zaragoza. 1979.
-De un amor (Accésit al premio "Gallo de Vidrio"). Gallo de Vidrio. Sevilla. 1983.
-Ruina del aire (Premio "Ángaro"). Colección Ángaro. Sevilla. 1983.
-La invisible memoria del invierno (Premio "Florentino Pérez-Embid"). Colección Adonais. Madrid. 1988.
-Cuaderno de ejercicios (Premio "Esquío"). Colección Esquío. Ferrol. 1989.
-A la puerta del mar (Premio "Zenobia"). Editorial Siddarth Mehta. Madrid. 1991.
-El tiempo irreparable (Premio "Barajas-Puerta de España"). Ayuntamiento de Madrid. 1992.
-El nombre de las cosas (Premio "Luis Cernuda"). Qüásyeditorial. Sevilla. 1994.
-Preludio y fado. Editorial Olifante. Zaragoza. 1999.
-Pasos en el jardín. Prensas Universitarias. Zaragoza. 2002.
-Páramos del amor. Lola Editorial. Zaragoza. 2005.

NARRATIVA
-La ciudad junto al río (Novela. Finalista del premio "Azorín"). Editorial Aguaclara. Alicante. 1990.
-La costa de las perlas (Novela. Premio "Francisco Ayala"). Universidad Popular. San Sebastián de los Reyes. 1997.
-El hombre-lobo de Huesca (Relatos). Editorial Certeza. Zaragoza. 2008.
-El juglar de Languedoc (Novela). Irreverentes. Madrid. 2008.
-Deslocalizado (Relato). Instituto de Estudios Altoaragoneses. Huesca. 2010.


Poemas :


El envés de la sombra
no es la luz.

El dorso de la noche
no es el día,
sino la cara oculta de la luna.

La ausencia de la vida
no es la muerte,
sino un verano eterno tendido en las arenas
que nos atrae a su desesperanza.


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¿Qué haces aquí, bajo este inmenso cielo,
ante el enorme mar?

En vano preguntabas a tus huellas que mareas borraron.

Como en vano interrogas
cuerpos de nadie como el tuyo
que a tu lado confirman tu extravío.

Grande y extraño es este mundo
que has llegado a habitar.

Aunque tal vez
aún te quede un refugio: Vuelve.
Vuelve hasta el bosque y busca
el viejo árbol del dolor.

El pequeño dolor que te conoce
y duele a tu tamaño.


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Y ruedan en la noche astros vacíos,
media luna de sangre,
aromas de dolor, ruido de polvo,
vientos heridos que la sombra aleja,
indescifrables cuerpos de mujer…


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Música : Pablo Sciuto

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Recital el 28 de enero de poesía para perdidos

ADA MENÉNDEZ (Xixón, Asturies, 1972). Estudió Informática de Gestión y Educación Ambiental. Un buen día decidió abandonar un buen trabajo, una buena nómina y una buena futura jubilación, para dedicarse exclusivamente, durante dos años, a la literatura. Después estuvo trabajando como manager para grupos musicales madrileños y colaborando como redactora para diversos medios de comunicación, hasta que al fin centró sus vocaciones en la escritura y en la docencia. En la actualidad reside en Zaragoza, tras diez años afincada en Madrid.
Ha publicado los poemarios “El desvestir del pulgar” (Ediciones Vitruvio, 2008), “Abierta de piernas” (Ediciones Bohodón, 2009), el poemario digital de descarga gratuita “Te lo verso a la cara” (Groenlandia Ediciones, 2010) y "La mujer anochecía" (Amargord Ediciones, 2010), aparte de haber colaborado como coautora en diversas antologías (“Puta poesía”, “Poetrastos”, “Esnifando letras”, “PaZlestina”, “Poesía en los bares”…).

http://gatascallejeras.blogspot.com/
http://creacionalternativa.blogspot.com/
ada.menendez@gmail.com



POEMAS:



MÁXIMAS PRESTACIONES



Máximas prestaciones mínimo consumo
te lo clavan en la cabeza
lo que tú quieres lo que tú necesitas creen
ser tu máxima prestación para tu mínimo consumo
precíntate al vacío
etiquétate
eres lo máximo para insatisfechos
consumirme es lo mínimo para tu necesidad




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HAY UN SORTEO DE AVIONES



Hay un sorteo de aviones por la carretera de Burgos
si conduces de madrugada los ves
azafatas pilotos pasajeros manos quehaceres
no se esconden no se rinden son extraordinarios aparatos
golpean tu vista como un bofetón a una niña contestona
se deslizan sobre el tejado de tus cuatro ruedas quieren
romperte a la mitad
los persigues
los enfocas
el CO2 alinea la autopista del Duero





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EN LAS ALCANTARILLAS




En las alcantarillas viven agazapados seres diminutos peligrosos
te digo escúchame por favor ponte a resguardo te digo
ellos hablan sin descanso de forma circular se expresan
atando palabras te licúan el cerebro
son muy perseverantes estos
políticos






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Rafael Luna Gómez

Poeta Zaragozano. 1971.
- Ha publicado dos poemarios: "Lámparas llenas de monos decoradas"
y "Estar" de Editorial Quadrivium (2012)
- Publicado en revistas literarias:
La fuente de las siete vírgenes, Barataria y Deg.E Fanzine
-Traducido al Italiano por:
Silvia Favartto y ChristianPanebianco.
-Publicado en Radio Diane;
performance realizada por: Javier López Clemente.
Poema: Niños asesinados.
- Socio de poetas Solidarios.
Participante en :
- Locutor de poesía en TEA FM 98.9
(Creativo de esta cadena de radio).
- La otra palabra Alcañiz FM 107.9.



POEMAS:



ESPERO


Espero vigilante con los pies ovillados al cabecero de su cama,
con las alas abrochadas como si hiciera frío.
Sé que será ardua la espera.
Espero guardando las cuatro esquinas de su cama.
Nada ni nadie perturbará sus sueños.

Espero que sea raudo su fin en la tierra.
Con mi corazón; esponja de lágrimas,
ungiré su cuerpo inerte,
lo vestiré con ropas de aire y esencias de pétalos blancos.
Me beberé el manantial salado de mi pena.

Invocaré al viajero,
abriendo los cielos con mis manos y las alas desplegadas.
Esperaré su presencia.
Espero al fin,
ver el alma de mi padre reunirse con la de mi hermano.
¡Oh viajero! Cuanto amor se irá contigo.


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ESTOY SEGURO



Estoy seguro que existen lugares propicios,
templos horadando universos perdidos.
Siguen heredando gatos negros,
esparciendo estaciones,
despertando sentimientos dormidos.

Trasmoz.




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ME SUICIDO

Me suicido con cada sílaba que hablo,
que las palabras son la soga muriendo en este mundo.
¡Que temo al mundo de los vivos!
Que el árbol donde me suicido crece,
que ahorcados en el mismo rictus entregan sus vidas,
¡que temo a los suicidas que se amparan en el tamaño de sus árboles!,
¡que temo hacer lo mismo!
Al segador también lo temo.
A los dominantes y sus trampas.
Que temo a las pasiones moldeadas del hombre,
a la intromisión en la carótida, luna del sueño.
¡Que temo al mundo de los vivos!
Que no soy de este mundo autómata,
que no perdono al amigo o al familiar —víctimas del mundo de los vivos—,
que aun suicidándome, piensan que es un entretenimiento,
que temo contar mentiras para endulzar su dolor,
que temo estigmatizar estos folios.
¡Que temo al mundo de los vivos!,
a las fronteras del hombre.
Que me levanto como hombre para enfrentarme al sometido hombre,
al animal autodestructor de su propia existencia,
que temo a los suicidas,
que hombres se alzan coronados.
¡Que temo al mundo de los vivos!
Que lo racional no da la certeza absoluta,
que los filósofos habitan en la interrogación,
que la confusión es el amor de mis lagrimales.
¡Que temo al mundo de los vivos!
Que las ruinas son las desesperaciones
donde el suicida forma paraísos,
que temo a la indiferencia,
a la utilización del estatus del hombre,
que sólo uno mismo se puede nombrar,
que al renombrarte el miedo a morir
se desvanece y me siento vivo.

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Música: El grupo ARUNA



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El día 19 nuevo recital de poesía para perdidos

Manuel Vilas (Barbastro, 1962) es poeta y narrador. Entre sus libros de poesía destacan El cielo (DVD Ediciones, 2000), Resurrección (XV Premio Jaime Gil de Biedma, Visor, 2005) y Calor (VI Premio Fray Luis de León, Visor, 2008). Su poesía completa se publicó en 2010 (Visor) con el título de Amor. Es autor del libro de relatos Zeta (DVD Ediciones, 2002) y de las novelas Magia (DVD Ediciones, 2004), España (DVD Ediciones, 2008) y Aire Nuestro (Alfaguara, 2009). En enero de 2012 Alfaguara publicará su próxima novela. Acaba de ganar el XXXIII Premio Internacional de Poesía “Ciudad de Melilla” (2011).

POEMAS:


LITERATURA


Los pies praguenses donde vivió Frank Kafka, y sus corbatas negras y sus sombreros y sus zapatos. El pelo enjuto de James Joyce, cuya mano quemó Dublín. Los amantes de Luis Cernuda, riéndose a sus espaldas. La esposa de Shakespeare, vieja y adúltera. Los ojos verdes y estrábicos de la enfermera jefe de la clínica en que murió Nietzsche. La mano de mujer que cogió los botines de piqué de Ramón Valle-Inclán y los arrojó por la ventana. La sífilis saltarina que Gustavo Adolfo Bécquer paseó por Madrid. La sífilis idéntica pero paseada por París de Charles Baudelaire. El padrenuestro que reza el fantasma de Rimbaud en una morgue de Marsella y Dios que se hace el sordo. El padrenuestro que reza Jorge Manrique antes de soltar la mano de su padre muerto. La risa de Quevedo mientras evacúa en una esquina de Madrid, en tanto rebota el mundo en su vesícula como una piedra verde. La madre con gota de Flaubert. La autopsia de Larra, su joven cerebelo. La carne de la máscara de Fernando Pessoa. La foto del padre de Dostoievsky en la billetera de Lenin. La cabeza muy grande de Rubén Darío, tan grande como su miedo. Las sopas de ajo que marea todas las noches el Manco de Lepanto con la mano buena mientras se mira con discreción la mano ausente. Los cien kilos secos que Oscar Wilde exhibe por los cafetines de París con orgullo marchito. La mano que aúlla de Pablo Neruda. El cadáver de Cela servido con guarnición de ministros. El gran desfile de la soledad de todos los tiempos, la soledad y sus palabras, la literatura.



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MUJERES



No las ves que están agotadas, que no se tienen en pie, que son ellas las que sostienen cualquier ciudad, todas las ciudades. Con el matrimonio, con la maternidad, con la viudedad, con los golpes, ellas cargan con este mundo, con este sábado por la noche donde ríen un poco frente a un vaso de vino blanco y unas olivas. Cargan con maridos infumables, con novios intratables, con padres en coma, con hijos suspendidos. Fuman más que los hombres. Tienen cánceres de pulmón, enferman, y tienen que estar guapas. Se ponen cremas, son una tiranía las cremas. Perfumes y medias y bragas finas y peinados y maquillajes y zapatos que torturan. Pero envejecen. No dejan las mujeres tras de sí nada, hijos, como mucho, hijos que no se acuerdan de sus madres. Nadie se acuerda de las mujeres. La verdad es que no sabemos nada de ellas. Las veo a veces en las calles, en las tiendas, sonriendo. Esperan a sus hijos a la salida del colegio. Trabajan en todas partes. Amas de casa encerradas en cocinas que dan a patios de luces. Sonríen las mujeres, como si la vida fuese buena. En muchos países las lapidan. En otros las violan. En el nuestro las maltratan hasta morir. Trabajan fuera de casa, y trabajan en casa, y trabajan en las pescaderías o en las fábricas o en las panaderías o en los bares o en los bingos. No sabemos en qué piensan cuando mueren a manos de los hombres


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HISTORIA DE UNA CAMARERA


Encima de la cama estoy, sin sueño, está amaneciendo en Cádiz,
se oyen gaviotas trayendo el nuevo día, que yo no sé si viviré,
porque tengo ganas de morir, y llaman a la puerta, y es el servicio
de habitaciones, que me trae un desayuno delicioso: pruebo
un poco de todo, y he salido desnudo a recibir mi bandeja,
y una camarera veinteañera se ha ruborizado, es la playa y el mar,
le he dicho con acento francés, fingiendo ser un turista,
y ella iba tan guapa con su bata azul, y tan limpia y tan mona,
y cómo se notaba lo bien que había dormido; ven, pasa,
le he dicho, enséñame el color de tus bragas y te daré diez
billetes, sólo quiero saber de qué color son y tal vez si están
ya un poco viejas, cuánto te pagan en el hotel, enséñamelas
y luego te dejaré mi cartera y coges lo que te dé la gana.
Está bueno el café, el cruasán lleva miel y las frutas están
maduras, y ella ha puesto una pierna sobre la silla y se ha subido
la falda y no llevaba bragas, me ha enseñado el culo,
su precioso culo de camarera y se ha reído un buen rato,
y casi me ha apetecido tocarle el culo pero para qué hacerlo,
para qué acariciar una bestia salvaje como ésta que se esconde
bajo la apariencia de una inocente camarera, con ver
el capricho de su ausencia de bragas, su descaro virginal,
su carne dulce y su muslo firme, el vello suave, ordenado, me basta,
y le he dado un cheque de cien billetes porque pensaba
morirme esta mañana, pero la sorpresa de que mi camarera
no llevase bragas, ni rojas ni negras ni blancas, me ha devuelto
el interés por la vida, porque la vida es una inacabable fantasía.
Me despido de ella y le digo lo que el espectro del padre
de Hamlet a su hijo “recuérdame” y pongo voz grave y teatral,
y ella me sonríe de nuevo, y se va contenta con su pequeña fortuna.
Y otra vez vuelvo a ser feliz, y dejo el café con leche y las tostadas
y me pongo ginebra en el vaso del zumo de naranja, y ya hace calor,
y miro el mar desde la terraza de mi habitación, y me afeito
y me ducho, y paseo desnudo por la habitación, y bebo más,
y me pongo un exquisito traje de verano, y salgo a la calle.


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Pere Rovira (Vila-Seca de Solana, Tarragona, 1947) vive en el campo, cerca
de Lleida, en cuya Universidad trabaja como profesor de Literatura Española
Moderna. Le gusta estar con su mujer y con sus hijos, cazar perdices rojas y
hablar con los amigos. Detesta la mala comida, la poesía mala, la estupidez académica
y el arte de vanguardia. Le sería difícil vivir sin música y sin cine. Ha viajado
bastante y quiere seguir haciéndolo, aunque sus lugares predilectos son, en
primavera, las colinas que rodean el pueblo donde vive, y el resto del año, las
llanuras y las playas del Delta del Ebro. Es partidario de la libertad. No obstante,
no cree en el progreso literario: no cambiaría ninguna gran novela del siglo
XIX por ninguna novela del siglo XX, ni, por supuesto, un par de buenos poemas
de Paul Verlaine por toda la obra de André Breton. Sus poetas preferidos
son Baudelaire y Antonio Machado. El escritor catalán al que lee con más gusto
es Josep Pla.
En un poema del último libro de Pere Rovira, La mar de dins (el mar de dentro),
se dice que la poesía no recupera nada. El autor no interpreta esta opinión
de una manera pesimista, porque quiere creer que habla de la potencia de la vida,
y porque él ha comprobado que la poesía puede regalar muchas cosas a una vida.

POEMAS :


PODERS


Quan acabem, em demanes que rigui,
com abans, del món,
i que et digui que és nostre,
que és tot nostre, amb la insolència
de véncer amb el plaer.
I és cert que dominem aquesta plana
blanca i calenta; som els reis
d'aquest llit que, si no obrim els ulls,
és gran com un impreri.
Però el temps, injuriós, m'ha obligat a descreure
i a clavar els dits al somni:
poca cosa tenim que només sigui nostra,
el teu cos i el meu fred
que s'amaga dins teu.
(Distàncies)



PODERES


Al acabar me pides que me ría,
como antes, del mundo,
y que diga que es nuestro,
todo nuestro, con la alegre insolencia
que nos dan las victorias del placer.
Y es cierto, dominamos este valle
blanco y caliente, esta cama
que nos regala un reino
si no abrimos los ojos.
Pero el tiempo insultante, no me deja creer
y me rasga los sueños:
tenemos poca cosa que sea sólo nuestra,
nada más que tu cuerpo y mi frío
escondiéndose dentro de ti.
(De Distancias)


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ELEGIA D'AUSONI A DINAMI DE BORDEUS,
QUE ENSENYÀ I MORÍ A LLEIDA


Ara ja recuperes el teu nom,
Dinami, amic, sota la terra rica
de la petita Lleida, nova pàtria
on et deies Flavini i ensenyaves,
lluny de la injusta còlera dels teus,
a comprendre i a dir.
Paraules vils,
per un pecat que els nostres temps odien,
a fugir et condemnaren. Tu, només
culpable de ser dòcil a la carn
i rebel a les lleis cruels dels anys.
Però el destí és benèvol quan castiga
un home generós: Flavini fou
a la bromosa Lleida més feliç
que Dinami a Bordeus. La joventut
era el teu nou honor, i la tenies
als braços cada nit fins que esclataren
les tristes flors d'enguany a les pomeres.
Si les ombres encara senten res,
en nom de l'amistat antiga nostra,
accepta aquest record meu que no vol
robar-te de la terra que t'aculi:
sigues eternament Flavini a Lleida,
Dinami, amic de qui no fórem dignes.




ELEGÍA DE AUSONIO A DINAMIO DE BURDEOS,
QUE ENSEÑÓ Y MURIÓ EN LLEIDA



Ahora recuperas ya tu nombre,
Dinamio, amigo, bajo la rica tierra
de la pequeña Lleida, nueva patria
donde fuiste Flavinio y enseñabas,
lejos de la ira injusta de los tuyos,
a entender y a decir.
Palabras viles,
por un pecado que odian nuestros tiempos,
a huir te condenaron. Tú, tan sólo
culpable de ser dócil a la carne
y rebelde a la ley cruel de los años.
Pero es benévolo el destino si castiga
a un hombre generosos: fue Flavinio
en la brumosa Lleida más feliz
que Dinamio en Burdeos. La juventud
era tu nuevo honor, y la abrazaste
noches y noches hasta que estalló
la triste flor de este año en los manzanos.
Si las sombras aún pueden sentir,
en nombre de la antigua amistad nuestra,
acepta este recuerdo que no quiere
robarte de la tierra que te acoje:
sé ya Flavinio en Lleida eternamente,
Dinamio, amigo de quien no fuimos dignos.



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EL PROFESOR


Encara veu espurnes de bellesa
en la mirada verda d'una noia
o en el gest impulsiu
del noi que busca en els poemes
la resposta del cos.
Sap que es perdran,
que es dissoldrà el desig de la paratula,
el somni generós d'un altre amor;
en l'aigua bruta de l'ofici sòrdid.
Oblidaran la poesia,
que ara els regala temps, cors, alegria,
noblesa i sofriment.
D'aquí a pocs anys,
serà treball la seva joventut,
record el sentiment,
ruïna conjugal la nit que els crema.
Ell seguirà ensenyant, i perseguint
espurnes condemnades.



EL PROFESOR


Aún encuentra brasas de belleza
en la mirada verde de una chica
o en el gesto impulsivo
del muchacho que busca en los poemas
la respuesta del cuerpo.
Se perderán, lo sabe,
y ha de hundirse el deseo de palabras,
el sueño generoso de otro amor,
en los pantanos del oficio sórdido.
Olvidarán la poesía,
que les regala el tiempo, corazones,
alegría, nobleza y sufrimiento.
En unos años,
será trabajo ya su juventud,
recuerdo el sentimiento,
ruina conyugal la noche que los quema,
El seguirá enseñando, y persiguiendo
las brasas condenadas.



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DEEP IN BLUE