Poesía para perdidos

Sábado 24 de marzo poesiá para perdidos...celebramos nuestro 4º año

2012-03-06T15:10:00.002+01:00

Para este día dos grandes poetas José Luis Rodríguez y David Mayor...los músicos unos clásicos de Poesia para perdidos..."Cuidado con el perro".
Como siempre a las 22h00 en La Campana de los perdidos en c/ Prudencio nº 7 Zaragoza.

José Luis Rodríguez García (León, 1949). Estudió Filosofía en Madrid, disciplina de la que es catedrático en la Universidad de Zaragoza, donde vive desde 1974. Es un prolífico escritor cuya producción abarca diversos géneros, desde la poesía al relato y la novela, pasando por el ensayo. Ha publicado multitud de artículos y libros dedicados a algunas de las figuras más relevantes del mundo moderno, como Fichte, Artaud, Sartre, Hölderlin o Marx, entre otros, y se ha preocupado, así mismo, de intentar arrojar luz sobre algunos de los momentos más conflictivos de la modernidad, desde la Revolución Francesa, en su obra La mirada de Saturno (1990), donde trata de reconstruir la genealogía del concepto de revolución, hasta el 68 o la posmodernidad.

Como poeta, se estrena con Origen de las especies (1979), al que más tarde seguirán otros poemarios, entre los que cabe destacar Luz de Géminis y En la noche más transparente. Su libro de poesía En la última ciudad (2004), posibilita un viaje hacia el amor, la muerte y la memoria. En 2009, publica el poemario Voces del desierto.

Su calidad como narrador se vislumbra ya en el primer volumen de relatos, Las diversas lunas de la noche, en el que el autor, a través de construcciones asintácticas y anacolúticas, y combinando a la vez lo coloquial y lo poético, se aproxima a la locura y la muerte como límites del discurso. De entre sus novelas, merecen una mención especial Manos negras (1996), historia urbana de ribetes negros (las manos del título corresponden a unas niñas asesinadas en una ciudad de provincias), Al final de la noche (1999), o El ángel vencido (2001), que gira en torno al drama existencial de Savonarola.

En Parque de Atracciones (2008) el autor hace otra original incursión en la novela negra.

Su labor literaria ha sido reconocida con la concesión de diversos premios: Bienal Provincia de León de poesía (1980), el Viejo Topo de ensayo, Ciudad de San Sebastián y Pérez Galdós de relatos, y Ramón Sijé y Ciudad de Valencia de novela.

BIBLIOGRAFÍA

POESÍA

Origen de las especies (1979). Porvivir Independiente Publicaciones
Tan sólo infiernos sobre la hierba (1981). Consejo Superior de Investigaciones Científicas.
De luminosas estancias (1983). Institución “Fray Bernardino de Sahagún.”
El unicornio en su jardín (1984). Libros Pórtico.
Los ojos verdes del búho (1986). Con fotografías de Jacinto Marín. Colección Poemas, Zaragoza.
El laberinto de los espejos. (1986). Editorial Orígenes.
Luz de Géminis. (1992). Endymion.
En la noche más transparente (1993). Olifante, Ediciones de Poesía.
Pentateuco para náufragos (1998). Huerga y Fierro Editores.
En la última ciudad. (2004). Prensas Universitarias de Zaragoza.
El coleccionista de láminas (2007). Mira Editores
Voces en el desierto (2009). Editorial Eclipsados.
Vidrio y alambre (2011). Editorial Eclipsados.

POEMAS:

La muchacha vende su cuerpo como una copa de nácar,
como una huella, extranjera, venida del hielo,
y no le desagrada mostrar sus pechos de espuma y arena, negros
y azules, pezones de sal y amarillo.
Es la vida. Sobrevivir es el desafío.
Cruzan los automóviles, regresan tipos tristes
que hablan de sus abuelas
y de las casas que se derrumban, vuelven
los muchachos torpes que buscan la primera noche de amor.
Sexo.
La verdad es que no entiende casi nada de lo que le confiesan.
Ella se limita a abrir las piernas sobre la cama sucia.
Te amo, le susurra a alguien
mientras mira el cuadro de ciervos cazados, indiferente.
La estancia es horrible. Descubre
sus manos delgadas en el espejo, huele el vómito en la alfombra.
Pero qué maravilla seguir viviendo.
Mañana sirven paella en el restaurante. Y dan gratis café.
Por la noche los tertulianos hacen apuestas con la ruleta rusa.

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I. El latido es ya pálido

La tarde mortecina, como el cristal sucio que los animales
han lamido,
llega, y hay murmullos de humo, de sudores, de
nieve,
cuando suena el teléfono, eres tú, lamentando como siempre,
como aquel día de navidad, como la mañana
cuando te levantaste y estaban las tazas del desayuno
rotas
en el cubo de la basura,
que has intentado ser libre a tu manera, ah, pájaro enjaulado,
pobre, como un papel sobre el que la caligrafía de tinta secreta
ha escrito algo
que jamás se leerá.

Mejor que el aire congele las palabras,
que atraviese los ventanales abiertos, el aire, blanco, mejor,
pues el latido es ya pálido, y nosotros
nada podemos añadir
al alud que se produjo hace tiempo, en la estación
de las cobardías y el incienso.

Esperamos la cabalgada de la muerte. Qué
hermosos y pálidos somos, como húsares de película.
Ya es tarde para rendirse, también para cabalgar.
La edad,
como vencejo de plomo, exhibe su corona de rosa extranjera.

No hables de los que han recorrido el desierto, y
otros continentes, y surcado mares a los que ponen nombre,
porque sus rostros se han difuminado,
y sus apellidos huelen a óxido,
y sus mujeres guiñan ante el espejo cubierto con tela morada.

Llamarás otro día, rodeado de clérigos
y niñas, orgulloso de agonizar con la vieja canción
en los labios.

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III. Hace muchos años

Ya jamás entenderán nada,
ni las manos heladas, ni el sarcasmo,
ni siquiera el gesto
de los estúpidos que viven de la vanagloria,
ni el extranjero olor de los jacintos,
ni lo que significan
los ojos heridos, nada,
la circulación se apaga en las calles,

hay una inmensa mirada de ballena
en la que está escrita
la primera palabra, atravesada
por el arpón de plata,
todo sucedió hace muchos años,
pero tú lo sueñas como el azul
que llega
bajo los puentes, ahora

ya no se puede calificar, qué espanto, llegan los policías
y las sirenas de sus coches atruenan, mejor
deslizarse en la noche, toquetear a la sombra que está esperando
algo, de verdad, sexo o teoría, música o paso de sombra.

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David Mayor (Zaragoza, 1972) es autor de los libros de poemas En otra parte (Pre-textos, 2005), Otra novela (cartoneritaniñabonita, 2011) y 31 poemas (Pre-textos, en prensa) y de la biografía Julio Verne. Una versión (Edimat, 2004). Codirige el sello editorial Los Libros del Señor James.

POEMAS:

capítulo catorce

Hay días que uno se pregunta
si alguien dice realmente
lo que piensa
o todos entibian el deseo
y desaparecen en un paisaje
de lugares comunes, ambiente familiar
y densidad poblada de fantasmas.

El mar se ha parado.
Se ven cangrejos flotando
sin caparazón duro que les proteja.

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capítulo quince

Esbelto como un alfil
en el mascarón de proa,
oficio de marinero en las manos
y en el libro que nos contiene,
recuerda que

a veces nuestro dios castiga
a errar sin cambiar de sitio.

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Descubrimiento

Me preguntó qué justificaba mi presencia en el mundo,
y le dije que, como todo bicho viviente que se precie,
acaso conspirar contra la realidad fuese lo principal.
Con pequeños desórdenes, como ciertas substancias
que inyectadas en pequeñísima cantidad repetidamente
impresionan el deseo hasta que descubres sin algarada
que no todo está donde lo buscas ni existe dirección.
Me preguntó excitada, desnuda vistiéndose o al revés,
da lo mismo. Para ella estar ahí era lo que justificaba
su estar viva, su conspirador desorden, su pregunta.

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Atrezzo

Como si nada, me hago extranjero
hasta de lo que no soy. Me convierto
en mirón de mis días y añado
sombras moradas y azul cobalto
para que los contornos no se borren.
Adecuo el modo, miento, me retrato
artificial y sereno,
como los objetos inadvertidos,
necesarios hasta en su ausencia.

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Música

Cuidado con el perro

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Del recital del 18 de febrero

2012-03-05T12:21:00.001+01:00

18 de febrero poesía para perdidos

2012-02-05T10:25:00.010+01:00

El 18 de febrero a las 22h nueva sesión de poesía para perdidos con los poetas Fernando Aínsa y Joaquín Sánchez Vallés y la música a cargo de Pablo Sciuto.
Un nuevo recital organizado por la A.A.E. en la que todos los que actuan lo hacen por amor al arte...Os esperamos en La campana de los perdidos.

Fernando AÍNSA. Escritor y ensayista hispano-uruguayo de origen aragonés. Autor de numerosos ensayos sobre literatura latinoamericana, entre los que figuran Identidad cultural de Iberoamérica en su narrativa (1986); Narrativa hispanoamericana del siglo XX (2003); y Del topos al logos. Propuestas de geopoética (2006). De su obra de creación destacan las novelas El paraíso de la reina María Julia (1994–2006) y Los que han vuelto (2009), los relatos Naufragios del mar del Sur (2011) y los libros de aforismos y textos breves Travesías. Juegos a la distancia (2000) y Prosas entreveradas (2009). En 2007 publicó su primer libro de poesía, Aprendizajes tardíos (2007). Acaba de editar Bodas de Oro (2011) y tiene en prensa Clima húmedo y Poder del buitre sobre sus lentas alas.

Poemas:

Poder del buitre sobre sus lentas alas

Cuando estoy solo
la memoria ligeramente envenenada
desenredo imágenes archivadas en el baúl incierto del recuerdo.
Las extiendo a mi alrededor
y trato de hilvanar el orden que tuvieron.
Entonces,
invento frases que puedan volver a unirlas
y surge el buitre
sin haberlo llamado.

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Clavar un pico en la palabra

Página en blanco con buitres proyectados
trazando sombras.
Quisiera ajustar mi verbo a su vuelo rápido y preciso
remontarlo en un batir de alas
hacerlo caer luego
hacia el hueco de esta pantalla
—imposible reflejo
de ese cielo tan perfecto que nos cubre—
para clavar su pico en la palabra
hasta sangrarla y hacerla suya.

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La visita del buitre

Entró por mi boca
el buitre a visitarme
y allí se quedó
Hizo en la tibia entraña nido
y de mi desazón su alimento.
Desde entonces, el buitre que me habita
—Jonás memorioso de la ballena
varada en la seca tierra de mi presente—
espera paciente la endoscopia que extraiga
sin sangrar en exceso
versos de sus garras
capaces de vivir por sí mismos
lejos de mí y de su mirada.

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“Mi buitre”

Yo también quisiera tener “mi buitre”
como “único y constante compañero”
labrando “mis penas con su pico corvo”
enjaulado en la poesía de un soneto perfecto.
Quisiera comprender por qué Miguel de Unamuno
lo dejó devorarle las “entrañas fiero”
pidiendo que lo dejaran solo,
“sin nadie como estorbo”.
Desde “el hambre atroz que nunca se le apaga”
el buitre amigo me responde:
Haz en tu agonía mientras tus despojos trago
el postrer esfuerzo de una mirada
Descubrirás en el fondo sombrío de mis ojos
reflejados los versos que andas buscando.

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Ahogar al buitre que llevo adentro

"Érase un buitre que me picoteaba los pies"

Franz Kafka

Para liberarme
ahogaré al buitre en mi propia sangre
desbordada e inundando las riberas
en la profundidad de mi cuerpo cansado.
Los pies destrozados por ese picotear infame
de tantos versos fallidos,
perseguido por el ojo en que se habían reflejado
imágenes de vuelos frustrados
me sentiré liberado si ahogo al buitre que llevo adentro.

Más sospecho que otros tantos esperan su turno
al borde del abismo
que es como decir
aquí,
a mi lado.

(De Poder del buitre sobre sus lentas alas,
poemario inédito de próxima publicación)

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JOAQUÍN SÁNCHEZ VALLÉS
Nacido en Huesca el 16 de marzo de 1953. Es profesor de un Instituto de Zaragoza.
Ha publicado varios libros:

POESÍA
-Moradas y regiones. Colección Puyal. Zaragoza. 1979.
-De un amor (Accésit al premio "Gallo de Vidrio"). Gallo de Vidrio. Sevilla. 1983.
-Ruina del aire (Premio "Ángaro"). Colección Ángaro. Sevilla. 1983.
-La invisible memoria del invierno (Premio "Florentino Pérez-Embid"). Colección Adonais. Madrid. 1988.
-Cuaderno de ejercicios (Premio "Esquío"). Colección Esquío. Ferrol. 1989.
-A la puerta del mar (Premio "Zenobia"). Editorial Siddarth Mehta. Madrid. 1991.
-El tiempo irreparable (Premio "Barajas-Puerta de España"). Ayuntamiento de Madrid. 1992.
-El nombre de las cosas (Premio "Luis Cernuda"). Qüásyeditorial. Sevilla. 1994.
-Preludio y fado. Editorial Olifante. Zaragoza. 1999.
-Pasos en el jardín. Prensas Universitarias. Zaragoza. 2002.
-Páramos del amor. Lola Editorial. Zaragoza. 2005.

NARRATIVA
-La ciudad junto al río (Novela. Finalista del premio "Azorín"). Editorial Aguaclara. Alicante. 1990.
-La costa de las perlas (Novela. Premio "Francisco Ayala"). Universidad Popular. San Sebastián de los Reyes. 1997.
-El hombre-lobo de Huesca (Relatos). Editorial Certeza. Zaragoza. 2008.
-El juglar de Languedoc (Novela). Irreverentes. Madrid. 2008.
-Deslocalizado (Relato). Instituto de Estudios Altoaragoneses. Huesca. 2010.

Poemas :

El envés de la sombra
no es la luz.

El dorso de la noche
no es el día,
sino la cara oculta de la luna.

La ausencia de la vida
no es la muerte,
sino un verano eterno tendido en las arenas
que nos atrae a su desesperanza.

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¿Qué haces aquí, bajo este inmenso cielo,
ante el enorme mar?

En vano preguntabas a tus huellas que mareas borraron.

Como en vano interrogas
cuerpos de nadie como el tuyo
que a tu lado confirman tu extravío.

Grande y extraño es este mundo
que has llegado a habitar.

Aunque tal vez
aún te quede un refugio: Vuelve.
Vuelve hasta el bosque y busca
el viejo árbol del dolor.

El pequeño dolor que te conoce
y duele a tu tamaño.

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Y ruedan en la noche astros vacíos,
media luna de sangre,
aromas de dolor, ruido de polvo,
vientos heridos que la sombra aleja,
indescifrables cuerpos de mujer…

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Música : Pablo Sciuto

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Recital el 28 de enero de poesía para perdidos

2012-01-22T10:57:00.007+01:00

ADA MENÉNDEZ (Xixón, Asturies, 1972). Estudió Informática de Gestión y Educación Ambiental. Un buen día decidió abandonar un buen trabajo, una buena nómina y una buena futura jubilación, para dedicarse exclusivamente, durante dos años, a la literatura. Después estuvo trabajando como manager para grupos musicales madrileños y colaborando como redactora para diversos medios de comunicación, hasta que al fin centró sus vocaciones en la escritura y en la docencia. En la actualidad reside en Zaragoza, tras diez años afincada en Madrid.
Ha publicado los poemarios “El desvestir del pulgar” (Ediciones Vitruvio, 2008), “Abierta de piernas” (Ediciones Bohodón, 2009), el poemario digital de descarga gratuita “Te lo verso a la cara” (Groenlandia Ediciones, 2010) y "La mujer anochecía" (Amargord Ediciones, 2010), aparte de haber colaborado como coautora en diversas antologías (“Puta poesía”, “Poetrastos”, “Esnifando letras”, “PaZlestina”, “Poesía en los bares”…).

http://gatascallejeras.blogspot.com/
http://creacionalternativa.blogspot.com/
ada.menendez@gmail.com

POEMAS:

MÁXIMAS PRESTACIONES

Máximas prestaciones mínimo consumo
te lo clavan en la cabeza
lo que tú quieres lo que tú necesitas creen
ser tu máxima prestación para tu mínimo consumo
precíntate al vacío
etiquétate
eres lo máximo para insatisfechos
consumirme es lo mínimo para tu necesidad

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HAY UN SORTEO DE AVIONES

Hay un sorteo de aviones por la carretera de Burgos
si conduces de madrugada los ves
azafatas pilotos pasajeros manos quehaceres
no se esconden no se rinden son extraordinarios aparatos
golpean tu vista como un bofetón a una niña contestona
se deslizan sobre el tejado de tus cuatro ruedas quieren
romperte a la mitad
los persigues
los enfocas
el CO2 alinea la autopista del Duero

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EN LAS ALCANTARILLAS

En las alcantarillas viven agazapados seres diminutos peligrosos
te digo escúchame por favor ponte a resguardo te digo
ellos hablan sin descanso de forma circular se expresan
atando palabras te licúan el cerebro
son muy perseverantes estos
políticos

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Rafael Luna Gómez

Poeta Zaragozano. 1971.
- Ha publicado dos poemarios: "Lámparas llenas de monos decoradas"
y "Estar" de Editorial Quadrivium (2012)
- Publicado en revistas literarias:
La fuente de las siete vírgenes, Barataria y Deg.E Fanzine
-Traducido al Italiano por:
Silvia Favartto y ChristianPanebianco.
-Publicado en Radio Diane;
performance realizada por: Javier López Clemente.
Poema: Niños asesinados.
- Socio de poetas Solidarios.
Participante en :
- Locutor de poesía en TEA FM 98.9
(Creativo de esta cadena de radio).
- La otra palabra Alcañiz FM 107.9.

POEMAS:

ESPERO

Espero vigilante con los pies ovillados al cabecero de su cama,
con las alas abrochadas como si hiciera frío.
Sé que será ardua la espera.
Espero guardando las cuatro esquinas de su cama.
Nada ni nadie perturbará sus sueños.

Espero que sea raudo su fin en la tierra.
Con mi corazón; esponja de lágrimas,
ungiré su cuerpo inerte,
lo vestiré con ropas de aire y esencias de pétalos blancos.
Me beberé el manantial salado de mi pena.

Invocaré al viajero,
abriendo los cielos con mis manos y las alas desplegadas.
Esperaré su presencia.
Espero al fin,
ver el alma de mi padre reunirse con la de mi hermano.
¡Oh viajero! Cuanto amor se irá contigo.

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ESTOY SEGURO

Estoy seguro que existen lugares propicios,
templos horadando universos perdidos.
Siguen heredando gatos negros,
esparciendo estaciones,
despertando sentimientos dormidos.

Trasmoz.

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ME SUICIDO

Me suicido con cada sílaba que hablo,
que las palabras son la soga muriendo en este mundo.
¡Que temo al mundo de los vivos!
Que el árbol donde me suicido crece,
que ahorcados en el mismo rictus entregan sus vidas,
¡que temo a los suicidas que se amparan en el tamaño de sus árboles!,
¡que temo hacer lo mismo!
Al segador también lo temo.
A los dominantes y sus trampas.
Que temo a las pasiones moldeadas del hombre,
a la intromisión en la carótida, luna del sueño.
¡Que temo al mundo de los vivos!
Que no soy de este mundo autómata,
que no perdono al amigo o al familiar —víctimas del mundo de los vivos—,
que aun suicidándome, piensan que es un entretenimiento,
que temo contar mentiras para endulzar su dolor,
que temo estigmatizar estos folios.
¡Que temo al mundo de los vivos!,
a las fronteras del hombre.
Que me levanto como hombre para enfrentarme al sometido hombre,
al animal autodestructor de su propia existencia,
que temo a los suicidas,
que hombres se alzan coronados.
¡Que temo al mundo de los vivos!
Que lo racional no da la certeza absoluta,
que los filósofos habitan en la interrogación,
que la confusión es el amor de mis lagrimales.
¡Que temo al mundo de los vivos!
Que las ruinas son las desesperaciones
donde el suicida forma paraísos,
que temo a la indiferencia,
a la utilización del estatus del hombre,
que sólo uno mismo se puede nombrar,
que al renombrarte el miedo a morir
se desvanece y me siento vivo.

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Música: El grupo ARUNA

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El día 19 nuevo recital de poesía para perdidos

2011-11-02T18:50:00.007+01:00

Manuel Vilas (Barbastro, 1962) es poeta y narrador. Entre sus libros de poesía destacan El cielo (DVD Ediciones, 2000), Resurrección (XV Premio Jaime Gil de Biedma, Visor, 2005) y Calor (VI Premio Fray Luis de León, Visor, 2008). Su poesía completa se publicó en 2010 (Visor) con el título de Amor. Es autor del libro de relatos Zeta (DVD Ediciones, 2002) y de las novelas Magia (DVD Ediciones, 2004), España (DVD Ediciones, 2008) y Aire Nuestro (Alfaguara, 2009). En enero de 2012 Alfaguara publicará su próxima novela. Acaba de ganar el XXXIII Premio Internacional de Poesía “Ciudad de Melilla” (2011).

POEMAS:

LITERATURA

Los pies praguenses donde vivió Frank Kafka, y sus corbatas negras y sus sombreros y sus zapatos. El pelo enjuto de James Joyce, cuya mano quemó Dublín. Los amantes de Luis Cernuda, riéndose a sus espaldas. La esposa de Shakespeare, vieja y adúltera. Los ojos verdes y estrábicos de la enfermera jefe de la clínica en que murió Nietzsche. La mano de mujer que cogió los botines de piqué de Ramón Valle-Inclán y los arrojó por la ventana. La sífilis saltarina que Gustavo Adolfo Bécquer paseó por Madrid. La sífilis idéntica pero paseada por París de Charles Baudelaire. El padrenuestro que reza el fantasma de Rimbaud en una morgue de Marsella y Dios que se hace el sordo. El padrenuestro que reza Jorge Manrique antes de soltar la mano de su padre muerto. La risa de Quevedo mientras evacúa en una esquina de Madrid, en tanto rebota el mundo en su vesícula como una piedra verde. La madre con gota de Flaubert. La autopsia de Larra, su joven cerebelo. La carne de la máscara de Fernando Pessoa. La foto del padre de Dostoievsky en la billetera de Lenin. La cabeza muy grande de Rubén Darío, tan grande como su miedo. Las sopas de ajo que marea todas las noches el Manco de Lepanto con la mano buena mientras se mira con discreción la mano ausente. Los cien kilos secos que Oscar Wilde exhibe por los cafetines de París con orgullo marchito. La mano que aúlla de Pablo Neruda. El cadáver de Cela servido con guarnición de ministros. El gran desfile de la soledad de todos los tiempos, la soledad y sus palabras, la literatura.

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MUJERES

No las ves que están agotadas, que no se tienen en pie, que son ellas las que sostienen cualquier ciudad, todas las ciudades. Con el matrimonio, con la maternidad, con la viudedad, con los golpes, ellas cargan con este mundo, con este sábado por la noche donde ríen un poco frente a un vaso de vino blanco y unas olivas. Cargan con maridos infumables, con novios intratables, con padres en coma, con hijos suspendidos. Fuman más que los hombres. Tienen cánceres de pulmón, enferman, y tienen que estar guapas. Se ponen cremas, son una tiranía las cremas. Perfumes y medias y bragas finas y peinados y maquillajes y zapatos que torturan. Pero envejecen. No dejan las mujeres tras de sí nada, hijos, como mucho, hijos que no se acuerdan de sus madres. Nadie se acuerda de las mujeres. La verdad es que no sabemos nada de ellas. Las veo a veces en las calles, en las tiendas, sonriendo. Esperan a sus hijos a la salida del colegio. Trabajan en todas partes. Amas de casa encerradas en cocinas que dan a patios de luces. Sonríen las mujeres, como si la vida fuese buena. En muchos países las lapidan. En otros las violan. En el nuestro las maltratan hasta morir. Trabajan fuera de casa, y trabajan en casa, y trabajan en las pescaderías o en las fábricas o en las panaderías o en los bares o en los bingos. No sabemos en qué piensan cuando mueren a manos de los hombres

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HISTORIA DE UNA CAMARERA

Encima de la cama estoy, sin sueño, está amaneciendo en Cádiz,
se oyen gaviotas trayendo el nuevo día, que yo no sé si viviré,
porque tengo ganas de morir, y llaman a la puerta, y es el servicio
de habitaciones, que me trae un desayuno delicioso: pruebo
un poco de todo, y he salido desnudo a recibir mi bandeja,
y una camarera veinteañera se ha ruborizado, es la playa y el mar,
le he dicho con acento francés, fingiendo ser un turista,
y ella iba tan guapa con su bata azul, y tan limpia y tan mona,
y cómo se notaba lo bien que había dormido; ven, pasa,
le he dicho, enséñame el color de tus bragas y te daré diez
billetes, sólo quiero saber de qué color son y tal vez si están
ya un poco viejas, cuánto te pagan en el hotel, enséñamelas
y luego te dejaré mi cartera y coges lo que te dé la gana.
Está bueno el café, el cruasán lleva miel y las frutas están
maduras, y ella ha puesto una pierna sobre la silla y se ha subido
la falda y no llevaba bragas, me ha enseñado el culo,
su precioso culo de camarera y se ha reído un buen rato,
y casi me ha apetecido tocarle el culo pero para qué hacerlo,
para qué acariciar una bestia salvaje como ésta que se esconde
bajo la apariencia de una inocente camarera, con ver
el capricho de su ausencia de bragas, su descaro virginal,
su carne dulce y su muslo firme, el vello suave, ordenado, me basta,
y le he dado un cheque de cien billetes porque pensaba
morirme esta mañana, pero la sorpresa de que mi camarera
no llevase bragas, ni rojas ni negras ni blancas, me ha devuelto
el interés por la vida, porque la vida es una inacabable fantasía.
Me despido de ella y le digo lo que el espectro del padre
de Hamlet a su hijo “recuérdame” y pongo voz grave y teatral,
y ella me sonríe de nuevo, y se va contenta con su pequeña fortuna.
Y otra vez vuelvo a ser feliz, y dejo el café con leche y las tostadas
y me pongo ginebra en el vaso del zumo de naranja, y ya hace calor,
y miro el mar desde la terraza de mi habitación, y me afeito
y me ducho, y paseo desnudo por la habitación, y bebo más,
y me pongo un exquisito traje de verano, y salgo a la calle.

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Pere Rovira (Vila-Seca de Solana, Tarragona, 1947) vive en el campo, cerca
de Lleida, en cuya Universidad trabaja como profesor de Literatura Española
Moderna. Le gusta estar con su mujer y con sus hijos, cazar perdices rojas y
hablar con los amigos. Detesta la mala comida, la poesía mala, la estupidez académica
y el arte de vanguardia. Le sería difícil vivir sin música y sin cine. Ha viajado
bastante y quiere seguir haciéndolo, aunque sus lugares predilectos son, en
primavera, las colinas que rodean el pueblo donde vive, y el resto del año, las
llanuras y las playas del Delta del Ebro. Es partidario de la libertad. No obstante,
no cree en el progreso literario: no cambiaría ninguna gran novela del siglo
XIX por ninguna novela del siglo XX, ni, por supuesto, un par de buenos poemas
de Paul Verlaine por toda la obra de André Breton. Sus poetas preferidos
son Baudelaire y Antonio Machado. El escritor catalán al que lee con más gusto
es Josep Pla.
En un poema del último libro de Pere Rovira, La mar de dins (el mar de dentro),
se dice que la poesía no recupera nada. El autor no interpreta esta opinión
de una manera pesimista, porque quiere creer que habla de la potencia de la vida,
y porque él ha comprobado que la poesía puede regalar muchas cosas a una vida.

POEMAS :

PODERS

Quan acabem, em demanes que rigui,
com abans, del món,
i que et digui que és nostre,
que és tot nostre, amb la insolència
de véncer amb el plaer.
I és cert que dominem aquesta plana
blanca i calenta; som els reis
d'aquest llit que, si no obrim els ulls,
és gran com un impreri.
Però el temps, injuriós, m'ha obligat a descreure
i a clavar els dits al somni:
poca cosa tenim que només sigui nostra,
el teu cos i el meu fred
que s'amaga dins teu.
(Distàncies)

PODERES

Al acabar me pides que me ría,
como antes, del mundo,
y que diga que es nuestro,
todo nuestro, con la alegre insolencia
que nos dan las victorias del placer.
Y es cierto, dominamos este valle
blanco y caliente, esta cama
que nos regala un reino
si no abrimos los ojos.
Pero el tiempo insultante, no me deja creer
y me rasga los sueños:
tenemos poca cosa que sea sólo nuestra,
nada más que tu cuerpo y mi frío
escondiéndose dentro de ti.
(De Distancias)

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ELEGIA D'AUSONI A DINAMI DE BORDEUS,
QUE ENSENYÀ I MORÍ A LLEIDA

Ara ja recuperes el teu nom,
Dinami, amic, sota la terra rica
de la petita Lleida, nova pàtria
on et deies Flavini i ensenyaves,
lluny de la injusta còlera dels teus,
a comprendre i a dir.
Paraules vils,
per un pecat que els nostres temps odien,
a fugir et condemnaren. Tu, només
culpable de ser dòcil a la carn
i rebel a les lleis cruels dels anys.
Però el destí és benèvol quan castiga
un home generós: Flavini fou
a la bromosa Lleida més feliç
que Dinami a Bordeus. La joventut
era el teu nou honor, i la tenies
als braços cada nit fins que esclataren
les tristes flors d'enguany a les pomeres.
Si les ombres encara senten res,
en nom de l'amistat antiga nostra,
accepta aquest record meu que no vol
robar-te de la terra que t'aculi:
sigues eternament Flavini a Lleida,
Dinami, amic de qui no fórem dignes.

ELEGÍA DE AUSONIO A DINAMIO DE BURDEOS,
QUE ENSEÑÓ Y MURIÓ EN LLEIDA

Ahora recuperas ya tu nombre,
Dinamio, amigo, bajo la rica tierra
de la pequeña Lleida, nueva patria
donde fuiste Flavinio y enseñabas,
lejos de la ira injusta de los tuyos,
a entender y a decir.
Palabras viles,
por un pecado que odian nuestros tiempos,
a huir te condenaron. Tú, tan sólo
culpable de ser dócil a la carne
y rebelde a la ley cruel de los años.
Pero es benévolo el destino si castiga
a un hombre generosos: fue Flavinio
en la brumosa Lleida más feliz
que Dinamio en Burdeos. La juventud
era tu nuevo honor, y la abrazaste
noches y noches hasta que estalló
la triste flor de este año en los manzanos.
Si las sombras aún pueden sentir,
en nombre de la antigua amistad nuestra,
acepta este recuerdo que no quiere
robarte de la tierra que te acoje:
sé ya Flavinio en Lleida eternamente,
Dinamio, amigo de quien no fuimos dignos.

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EL PROFESOR

Encara veu espurnes de bellesa
en la mirada verda d'una noia
o en el gest impulsiu
del noi que busca en els poemes
la resposta del cos.
Sap que es perdran,
que es dissoldrà el desig de la paratula,
el somni generós d'un altre amor;
en l'aigua bruta de l'ofici sòrdid.
Oblidaran la poesia,
que ara els regala temps, cors, alegria,
noblesa i sofriment.
D'aquí a pocs anys,
serà treball la seva joventut,
record el sentiment,
ruïna conjugal la nit que els crema.
Ell seguirà ensenyant, i perseguint
espurnes condemnades.

EL PROFESOR

Aún encuentra brasas de belleza
en la mirada verde de una chica
o en el gesto impulsivo
del muchacho que busca en los poemas
la respuesta del cuerpo.
Se perderán, lo sabe,
y ha de hundirse el deseo de palabras,
el sueño generoso de otro amor,
en los pantanos del oficio sórdido.
Olvidarán la poesía,
que les regala el tiempo, corazones,
alegría, nobleza y sufrimiento.
En unos años,
será trabajo ya su juventud,
recuerdo el sentimiento,
ruina conyugal la noche que los quema,
El seguirá enseñando, y persiguiendo
las brasas condenadas.

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DEEP IN BLUE

El sábado 29 de Octubre...volvemos...

2011-10-13T22:34:00.002+02:00

A las 22h00 del sábado 29 de octubre el ciclo de Poesía para perdidos vuelve a realizar sus recitales en La campana de los perdidos con los poetas Alfredo Saldaña y Nacho Escuin y la actuación músical de Nico Cassinelli.

Presentación de Manuel Martínez Forega

Alfredo Saldaña

Poemas:

Y seguir caminando,
avanzar, conversar hasta caer rendidos,
convencidos de que no hay horizonte irrebasable
y de que el fin se encuentra en el camino.

Pasar, traspasar.
Ser digno de la piedra, raíz del canto.

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Cuando la devastación haya concluido su trabajo,
¿quién avivará el fuego en las mañanas de invierno?,
¿quién dará testimonio con su palabra?,
¿quién conservará en sus pupilas los paisajes de la memoria?,
¿quién calmará la sed de todos los vencidos?,
¿quién rasgará con su faca la línea quebrada del horizonte?,
¿quién dirá sin temblar “esta boca es mía” en contra del tirano?

Entre los pliegues de su corazón el bosque aún protege su secreto.

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Ahora sé que el dolor es solo la idea del dolor, un lugar irreductible al lenguaje, no es más que sentir —como escribiera Artaud— cómo se desplaza el pensamiento en uno mismo. Ahora sé que la herida ocasionada por la ausencia se cierra en el encuentro con el silencio, más allá de las palabras con las que nos presentamos y en las que creemos reconocernos ante los demás. Ahora sé —lo he leído— que el dolor carece de nombre, de imagen y de identidad, no es de nadie, ni tuyo ni mío, es de todos y sé también que cuando alguien cae en la batalla todos, de un modo u otro, caemos con él. Ahora sé que hay un mundo más allá de este mundo, una casa dentro de esta casa, unas líneas ocultas entre las líneas escritas de este texto, un atardecer perdido entre el día y la noche. Ahora sé que todo fue un sueño, que mi corazón fue una construcción de tu conciencia y que hoy descansa entre libros, sobre las estanterías de escayola de este cuarto abuhardillado, entre la tierra y el cielo, entre la memoria y el deseo, entre la sangre y el aire, sobre el recuerdo histórico de todos nuestros muertos. Ahora sé que solo soy un personaje de ficción cuya sangre alguien está transformando en la tinta impresa de este texto: soy ya un texto, tejido textual, cuerpo devenido en discurso que fluye como la corriente de este río. Alguien me escribe —quiero decir que alguien está reduciéndome a escritura— y sé que jamás leeré lo que los ojos del murciélago trazaron con su mirada sobre la superficie de las aguas. Ahora sé su nombre y dos o tres cosas más.

Nacho Escuin

Poemas:

PRIMERO FUE AZUL

todo Azul, en contra de lo que se cree,
la inmensidad, el océano, el cielo
los ojos de Eva
que hicieron a Adán perderse.
Si eres de los que aman el Azul
y lo lejano,
el hematoma azulado provocado por un golpe
en otro rostro,
los ojos de Pilar
que como los de Eva te invitan a la perdición,
si eres de esos entenderás
que el Azul es el inicio y fin de todas las cosas.
Para Brenda el número cuatro es Azul
al igual que la letra e
y tiene sueños de colores,
ella habla de colores con palabras
y las letras muestran entonces sus colores
como tú y yo hablamos de palabras con palabras.
Esto es indiscutible:
primero todo fue azul
la inmensidad, el cielo, el océano
los ojos de Pilar.

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Si esto fuera Lisboa yo podría hacerte creer en algún café que soy heredero de Pessoa, o rodeados por las luces amarte y decirte que un collar de uvas blancas nos abraza. Adoro las luces de Lisboa, redondas y descomunales, sueño con ellas tantas noches que al despertar creo estar allí en ocasiones. Pero no, mire donde mire no encuentro Lisboa, y quizá tampoco encuentro lugares más cercanos y conocidos. Busca Lisboa en tu corazón y llena tus manos de su primavera, aquí y en mi pecho hace frío.

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Mechanical wonder

Se va el verano como se va el amor
y todo lo demás se va
y los jóvenes de pieles bronceadas
se funden en abrazos y besos dulces
y se aferran unos a otros
cuando caminan por las calles
y arrastran sus sandalias por el asfalto
aún caliente como sus cuerpos.
Esta es su aportación a la modernidad,
ellas y ellos calzados iguales
los talones desgastados pidiendo guerra,
sus cuerpos bellos encendidos
y no sabría ya a cuál amar más.

Pero no nos engañemos,
enamorarse no es tan fácil
es hacer a alguien único entre el resto
y yo podría encontrar toda la belleza del mundo
en todos sus cuerpos.

Y camino junto a ellos
y viajo con ellos en el tren, en el autobús,
y los miro despreocupados
sin un hogar propio al que volver cada noche
en estado de gracia, sin dinero
o con el dinero justo para ser felices
y no querer más, y tanta belleza
que podría amarles hasta quedar agotado.

Llenan las plazas, los paseos
y los bares y hay mujeres jóvenes
que beben coca-cola y marcan los vasos
con sus labios carmín
como marcan a los hombres jóvenes afortunados.
Y yo me deslizo de un lugar a otro
viendo todo esa alegría
ese gran contenedor de belleza
en el que vais a convertir el mundo,
todo gracias a esa mecánica maravillosa del amor
que nos enloquece.

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Nico Casinelli

El próximo sábado 11 poesía para perdidos

2011-06-06T07:39:00.007+02:00

Eduardo Fariña Poveda

(Santiago, Chile, 1982): Poeta y periodista (Universidad de Zaragoza), reside en España desde 2004. Ha publicado el poemario Promesa y Conquista (2009) y es co-director del encuentro de jóvenes escritores en español La Piedra en el Charco. Se dedica a la crítica cultural en diversas revistas como 7de7 y La Tormenta en un Vaso. Publica en su blog personal “La Adicción Insufrible: adiccioninformativa.wordpress.com

POEMAS:

(LA HONDURA DEL SUEÑO)

anteayer decías que amenazas por doquier
se ciernen y no bastará educar la propia economía
si bien al mármol le viene bien cierta frialdad
y al tacto no perpetuar la mala costumbre
de representar todo lo que viene de lo mismo
también señalabas que hay un decir
que debe arrancarse a la piedra
antes que la mano en el vuelo que le signe
intuya al menos una condición similar a la del
huevo.
tendrás razón
sabemos que la vida va más serio
del momento estrella de ciertas acciones nuestras
pero manifestación y modalidad
son vinculantes a tu descripción
sobre la planicie de lo castrado
aunque se cobre menos o por ahora ocultarse
no se puede aislar la hondura del sueño
ni perseguir a lo que nos resguarda de lo insípido
luego pides la cuenta y tomamos un taxi
y como en el sueño que me habías descrito
tus ojos adquieren una hondura gelatinosa.

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(FRONTERAS)

existes en los límites Poema de madrugada
que te quieres en los límites más invisibles
en la abdicación de lo céntrico
desdén a menudo carente de posibilidad
Poema de madrugada traficas lozanías
Con arte de orate principiante pero desobedeces
La arrogancia del reloj rubor horas y aspirinas.
en esas fronteras convocas el auxilio de mi
insomnio
cascabeleando así tu decir
/ adictos a la polisemia descubrimos que somos
escritos por lo mismo y nos sobra el amanecer /
locura de vivir en su límite Poema de madrugada
te bates entre la astucia y la promesa
más bien crisálida serena en su oscuridad
no impaciente por su vuelo futuro.
de tu pecho arranco
mi voz el enigma.
extraño el decir cuando se nutre de arquitecturas
y tu intervienes la circunstancia del mármol
sin llevar el conteo de las veces que vuelves a
vivir en el momento en que te consideran texto
y tu construcción no puede rivalizar con la
transparencia
de lo alimenticio de la opinión en parte vitamina
sabor o resaca
dejar el ADN las entrañas recién abiertas en
cuadriculada blancura
descargables y enlazables donde haga falta
desprender pelaje.
esta mano que te escribe
te transmite un movimiento
preciado cráter de la edad
Poema de madrugada así nace tu ser cumpliendo
la mirada
vapor en agua deshaces el exceso de mi tacto
taza de café oxigena dureza por cantar mañanas.
desorden en lo extraño y la víscera descubierta
no hay simulación en fronteras hiperkinéticas
en el lapso de tu mirada leo un algo
/ dieta de mi oscuridad unos márgenes /

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(LA TENSIÓN INTERNA)

Importante léase despacio
/soñar el mismo sueño
cuantas veces sea necesario/
Aunque sobren los deseos
de que opere en realidad
más cotidiano de lo que se cree.
así la consigna queda señalada
no bastará la belleza enigmática
ni el trasnoche que era necesario
si no duele
todo sigue como antes.
síntesis es cualidad
para lo que viene y deviene
las fuerzas se distribuyen
silenciosa es la energía
que oscurece poco a poco
las cosas singulares en su orden.

***************************

FRANCISCO J. PICÓN CARO

Madrid, 1964.

Técnico Especialista en Animación Socio-Cultural y funcionario del Servicio de Instalaciones Deportivas del Excelentísimo Ayuntamiento de la Ciudad de Zaragoza desde al año 1993.

Casado con Paqui Tamerón con la que tiene un hijo, Alejandro, y con dos hijas de anteriores relaciones, Lorena y Nerea.

Presidente del Club Social de Empleados Municipales del Ayuntamiento de Zaragoza, CSEM.

Director de la Revista “Círculo” del CSEM, hasta su cierre.

Coordinador Editorial de la Revista “Y Latina” de la Asociación de Escritores Noveles, de la que fue Vicepresidente, hasta su desaparición.

Ha publicado:
“Desde mi i…marginación”, Egido Editorial, 2003
“Con la vida a cuestas”, Editorial Quadrivium, 2009
“Alambique de vestigios”, Editorial Quadrivium 2011

Ha participado como co-autor en
“Imágenes de Aragón”, Egido Editorial, 2004
“Acompáñanos”, Egido Editorial, 2005
“El triunfo de la muerte”, Editorial Pata Negra, 2011

Ha colaborado con un poema en el libro solidario por Haití:
“Escrito sobre la arena”, Genoveva Rodea, Editorial Quadrivium, 2010

Ha prologado el poemario “El sexo: de boca en boca” de la poeta mallorquina Mayte Albores
Ha prologado el poemario “La memoria de tu olvido” del poeta sevillano Rafael Mérida
Ha prologado el poemario “En carne viva” del poeta tarraconense Amando Lacueva

Elabora su propio blog “Con la vida a cuestas” (http://loreajan.blogspot.com)

POEMAS:

SICOMOROS Y GLAMOUR

Miro al sicomoro del jardín
mientras, en el dial,
Manolo García afina
sus hojas mecidas de brisa y calor

La higuera,
pariente cercano,
dos rosales y un abeto más allá,
lamenta no tener su glamour
ni un destino trascendente
¡ataúd de un faraón!

Junto a la ventana
que, entornada, vigila la savia
en forma de suspiros,
el iris de un silencio
perpetra el delito de soñar

La tarde agosta su enero
de primaveras prohibidas
y, entre las sombras incipientes,
la niña de los ojos tristes
mira la corteza desecada del sicomoro
que, florecido de ausencias,
agota el floema de su suerte

Ya no quedan faraones
para vestir de xilemas su eterno descanso,
el glamour agoniza en el dial
dando paso a tenores
que enjaulan pájaros de barro,
ya no importan sus hojas
ni el sabor de sus yemas…

Dos rosales y un abeto más allá
la higuera pierde una lágrima
entre sus ramas sin dueño….

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SÍ ALGÚN DÍA

SI ALGÚN DÍA olvido tu sonrisa
escríbeme un destierro en los párpados,
tatúame un murmullo junto a tu vientre
y, tras arroparme con la voz de tus mejillas,
abandóname en el sueño de los infelices.

Ese día del olvido, en los brazos de la ausencia,
habré muerto un segundo en cada mohín insolente,
sin el oxígeno de tus labios entornados
trepidan las hojas de un otoño primerizo
y abandona mi entereza el aroma de mi enjundia.

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EL SECRETO DE LOS BOSQUES

Encumbro la mirada,
paulatinamente,
más allá de la distancia
en busca de un cómplice
solitario

Le susurro a los árboles
que compartan, tenues,
mi deleite con el viento
y las mariposas
frenéticas

Un imperturbable paisaje
resguarda ese instante
compartido con el follaje
soterrando de identidades
el silencio de mi voz

La brisa contumaz
que magulla mi quietud
avisa a mi consciencia
del paso del tiempo
a golpes de realidad

Y mi mirada sucumbe
ante el poder de las prisas
y la alimaña urbana,
mas en mis pupilas descansa
el secreto de los bosques.

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Música: ZARAPOLIS

El sábado 14 poesía para perdidos

2011-05-08T21:12:00.023+02:00

El sábado 14 de nuevo poesía para perdidos con Julio Espinosa y Agustín Blanco y la música de Deep in Blue.
La hora las 22h00 y en La campana de los perdidos C/ Prudencio nº 7 Zaragoza

Julio Espinosa Guerra

(Santiago de Chile, 1974). Ha publicado sintaxis asfalto (Olifante, 2010), NN (Gens, 2007) y Las metamorfosis de un animal sin paraíso (LF, 2004), entre otros libros de poemas, además de la novela El día que fue ayer (Mago, 2006) y las antologías La poesía del siglo XX en Chile (Visor, 2005) y Palabras sobre palabras: 13 poetas españoles jóvenes (Santiago Inédito, 2010). Ha ganado los premios “Villa de Leganés 2004”, “Sor Juana Inés de la Cruz 2007” e “Isabel de Portugal 2010”, además de ser finalista del Premio Herralde 2005. Dirige la Escuela de Escritores de Zaragoza.

Poemas:

L

En los túneles de la ciudad se esconde una geografía complementaria.

En el subterráneo de esta urbe yace contenida otra ciudad

Sólo unos graffitis embadurnando las paredes da cuenta de este territorio ajeno a toda estadística.

Aunque cada día horade un poco más los cimientos. Del arcaico lenguaje. Que se levanta sobre él.

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Examen

Cuántas vidas se viven en una vida
Cuántas capas de epidermis hemos ido dejando en el camino
Cuántos seres hemos sido antes de ser el que somos

Me detengo frente a la pantalla del ordenador
y leo textos y más textos que nunca llegarán a ninguna parte
Casas que naufragan
Barcos que vuelan
Aviones que hacen de autobuses
Amores
Al fin, amores
que pasan sin concretarse
cada día frente a los ojos

Cuántas vidas pasan por la corriente del río
Cuántas danzas de la muerte bailan nuestras células
Cuántos pensamientos, cuántos sueños
tirados al tarro de la basura
esperando que a la medianoche pase un camión
recolectando los huesos, los nervios, los órganos, las ilusiones
de ese que nunca seremos pero que cada día se duerme
cuando despertamos

Me detengo de nuevo frente a la memoria
He sido el hombre sin lenguaje
el hombre sin mujer
el hombre sin zapatos
el hombre sin amigos
el hombre sin sexo
el hombre sin sol
el hombre con miedo
el hombre torturado
el hombre suspendido de un alambre
el hombre niño llorando por las noches
el hombre sin comida
el hombre para el que nunca alcanzarán estas palabras

Cuántas muertes, cuántas piedras, cuánto liquen se ha acumulado en la corriente
Cuántas resurrecciones y cuántas traiciones

Allí en el fondo me espera mi memoria Maldita memoria Traicionera memoria
Las vidas que recordamos nunca han sido nuestras vidas
Todo lo distorsionan los espejos
No existe primavera que no haya sido antes una suma de sonidos
sílabas que han pintado en su dibujo todo lo que nos iba a ocurrir
No ha habido geranios al borde del recuerdo
Ni caracoles pariendo la belleza
Todo es mentira
Pero es nuestra vida

Cuántas palabras hay que acumular para volver a sentir que respiramos
y que lo hacemos por la misma nariz los mismo pulmones los mismos ojos
atacados por la fiebre con que recibimos la noticia del naufragio
la enfermedad la muerte y la madera
Dónde han quedado los lugares
La senda que pisamos
Las piedras con que jugamos a la payaya

Las canicas se han astillado
se han hecho pequeños cristales en nuestra frente
No queda más que una vieja pelota de plástico
pinchada
en el sitio baldío de la memoria
¿Cuántos sonidos llenos de sentido
de vacío
hay que acumular en una página
para volver a caminar el feliz territorio de la infancia?

----------------------------------

CODA

Para Andrés Fisher y David Bustos

La única poesía es la que no se escribe

–cómo te lo digo yo–

La única poesía es la que surge al observar el vértice de lo que las cosas nombran
una rajadura en el tiempo-espacio de lo dicho
una geografía mental impronunciable
que coloca babosas en el lugar de flores
escarabajos en vez de letras

La única poesía es la que se mira como una pintura de Mondrian
donde la línea salta hacia el ojo
y camina por el tacto mordiéndonos la lengua

Se trata de un libro que comienza en las páginas de las ilustraciones
la capa de algo vivo que florece por una vez frente a los ojos
una rosa
que no es rosa

Arremanguémonos entonces
porque detrás del brazo hay otro brazo
lleno de arrugas y de números
y más abajo, todavía otro
lampiño y transparente
que queda detrás de lo que hay detrás
(círculos concéntricos)
cuando las palabras despellejan su idioma
ese texto indescifrable
que muestra la realidad entre sus piernas

Que esta escritura sea entonces
un granito saliendo a flote

desde la cloaca del cerebro

–cómo te digo yo–

***********************************

Agustín Blanco

Tiene publicados los siguientes libros:
"Silencios de la voz" 1994. Crítica ("Con fuerza de salida") en el Heraldo de Aragón del crítico y poeta Manolo Estevan.
"Núcleo de cenizas" 2004. Contraportada del Heraldo de Aragón (sábado 20 de marzo de 2004). Críticas en el Periódico de Aragón y Siete de Aragón.
"Café Van Gogh" 2006. Compartido con Carmen Aliaga y María Otal. Lo presentamos en la Biblioteca de Aragón, Corte Inglés y la CREA, con acompañados de pianistas, soprano, flautistas, violinistas y hasta un quinteto de cuerdas del conservatorio superior de música.
"Desaparecer, sin más" 2010. Actualmente en promoción aunque la edición de 500 ejemplares está agotada.
Y no sé que más poner sin enrrollarme demasiado.
Figuro también en el "Diccionario de Autores Aragoneses Contemporaneos" 1885 - 2005

Poemas:

Desaparecer entre sus brazos
para ser alga, hiedra de sombras
oquedad en los pliegues de su tiempo
ansia en la nada.

Desaparecer, sin mas,
desaparecer.

-----------------------------------

He renunciado a tu cuerpo
y perdido el sabor
de la caria,
las tardes que, entrelazados,
no acotaba el tiempo,
la levedad de sentir
tu ingrávida presencia.

He renunciado a existir.

---------------------------------------

Se desprende la hoja y
acogida en el viento
inicia su andadura
hacia el ocaso.

Se desnutre, se torna
en amasijo de colores.
Se degrada y ensucia.

La tierra acoge,
ensimismada,
su cadáver. Desgrana
un porvenir incierto.

Hasta el recuerdo
desaparece.

---------------------------------

Música Deep in Blue

Fotos del recital del sábado 17

2011-04-19T23:43:00.004+02:00

J.Manuel Soriano

Enrique Cebrián

Nico Casinelli

Crónica de Octavio Gómez Milian

Día 16 nuevo recital de poesía para perdidos

2011-04-09T14:49:00.005+02:00

El próximo día 16 a las 22hoo una nueva sesión de Poesía para perdidos en La campana de los perdidos c/ Prudencio nº 7 Zaragoza.

ENRIQUE CEBRIÁN ZAZURCA (Zaragoza, 1978)

Profesor de Derecho Constitucional de la Universidad de Zaragoza.

Accésit en el Concurso de Literatura Joven del Gobierno de Aragón 2006 con el poemario Amor y otros desórdenes (publicado en el volumen Literatura Joven 2006, Gobierno de Aragón, Zaragoza, 2006).

Primer Premio en el Concurso de Literatura Joven del Gobierno de Aragón 2008 con el libro de prosas Espuma en los zapatos (publicado en el volumen Literatura Joven 2008, Gobierno de Aragón, Zaragoza, 2008).

Accésit en el Concurso de Literatura Joven del Gobierno de Aragón 2008 con el poemario Recaída (publicado en el volumen Literatura Joven 2008, Gobierno de Aragón, Zaragoza, 2008).

Autor del poemario Tercera convocatoria (Editorial Eclipsados, Zaragoza, de próxima aparición).

Artículos de opinión, creación y crítica literaria en las Revistas Eclipse, Riff Raff y Aragón en Portada (con la sección “Recado de escribir”), en el suplemento cultural “Artes & Letras” de Heraldo de Aragón y en el periódico digital Diario Aragonés.

Miembro del Consejo Editorial de la Editorial Comuniter, para sus colecciones “Voces de Margot” (prosa) y “Resurrección” (poesía).

POEMAS:

TODAS AQUELLAS COSAS

La ropa que te pones

para quedarte en casa, con esos

calcetines, tu piel desmaquillada.

Esas gafas

que no usas en la calle,

tu pelo despeinado como un país

sin leyes ni gobierno

ni nombre.

Restos de pasta de dientes

que han quedado en el lavabo.

Todas aquellas cosas que no cuentan

los poemas de amor.

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OCTUBRE

Leyendo un poema de Juan Antonio González-Iglesias

comprendí muchas cosas de repente.

Un poema mucho más bello que éste

(y sólo aún conozco sus tres primeros versos).

En él cuenta el poeta

que octubre es, para los japoneses, el único mes

en que, como descanso, no celebran a dioses.

No hay ninguna presencia

luciendo en esos días su testa coronada.

Los hombres solos. Sólo los hombres

sin ruego y sin excusa.

Leyendo ese poema, comprendí tantas cosas de repente…

Supe en ese momento por qué los dos llegamos

a esta tierra desnuda en ese mes del año.

Entendí aquellas tardes, alegres y absolutos,

sobre las ruinas ásperas besándonos protagoristas

de la historia, de nuestro absurdo paso por el mundo.

La dulce iconoclasia.

Comprendí nuestros cuerpos unidos en la noche

como una afirmación de nuestra estirpe

y también –¿por qué no decirlo?–

como un signo de interrogación entre las sábanas

lanzado hacia la nada o a nosotros

o al cielo luz de octubre azul y limpio.

---------------------------

SICILIA

A Elena, que me contó cosas de la isla antes de visitarla yo, y me hablaba de cuando Sicilia era aragonesa

Este sol de miles de años, las colinas abrasadas de esta Sicilia que hoy visito, un calor sagrado de humedad antigua subiendo del asfalto de las mal asfaltadas carreteras de esta isla –mientras conduzco y tú estás a mi lado– me recuerdan al viejo Salina camino de su recreo en Donnafugata. Últimas pompas ofrecidas, esforzadas complacencias para un príncipe de un tiempo que marchita.

En la radio escuchamos los compactos que trajiste de España y éste que hemos comprado esta mañana al abandonar Palermo; es de canciones populares sicilianas. Folclore autóctono para turistas despistados. Acabará estallando este coche alquilado como sigas girando la rueda del aire acondicionado. Acabaremos cogiendo una pulmonía. En agosto y con las brisas insólitas que llegan de África tan cercana.

Acabarán estallando los caballos exhaustos de este carruaje de Salina. Tendrías que cambiar para que pudiéramos seguir tan felices como siempre, me dices. Hemos programado este viaje porque creemos ingenuos que abandonar un país es rectificar un mundo.

No vayamos al interior de la isla, es una hoguera. Cambia de dirección y marchemos a las playas aristocráticas de Taormina.

Hoy encuentro esta vieja foto y te veo surgir de las aguas del Jónico –como un Etna de espuma– con la piel estallada de una diosa de sal.

*********************************

BIOGRAFÍA

Nació en Alcañiz en 1972.

Ha publicado Adiós a la deshabitada conciencia (Zaragoza, 2002), El único lugar (Zaragoza, 2006), Rutina, el diario (Madrid, 2008) y La ceniza de los mapas (Palencia, 2008).
Ajeno a movimientos poéticos, escribe para ser libre, huir y domesticar algunos miedos.

POEMAS

De mi padre

heredé

un lapicero

para escribir los años.

De mi madre

las palabras

que me leerán

la vida entera.

-----------------------

“Él bebía habitualmente.

Los vecinos escucharon gritos sobre las 11 de la noche. Al llegar la policía…”

noche

Llega la noche

con manos de taxidermista.

Mi nombre crece en su ajuar de sombras

– como zarza entre los labios – ,

mientras la ira pule las esquinas de mi cuerpo

con la palabra culpa.

Sé que para huir

tengo que perder de vista

mi propia ceguera,

pero ahora es tarde para abrir los ojos

y entenderlo.

En los brazos del miedo

el perdón cicatriza las palabras.

--------------------

Las garras de la inocencia

Me ocurre en bibliotecas,

en museos y en algunas galerías de arte

donde el mar es un agujero azul con motas verdes

y las olas

un arco iris pintado en telas blancas.

También cuando te miro a los ojos

y sabes de sobra qué te voy a decir,

o cuando preguntas por mis mentiras

y solamente sé decirte la verdad.

Entonces ocurre,

ocurre que la inocencia me sabe de memoria

y me limita en sus garras

hasta hacerme sentir el único culpable.

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Música: NICO CASINELLI

Fotos de ayer noche

2011-03-20T11:37:00.005+01:00

El día 19 nuevo recital de poesía para perdidos

2011-03-11T20:11:00.010+01:00

Pilar Peris por Pilar Peris (Nadie mejor que la autora para presentarse, ya que Pilar Peris es totalmente alérgica
al uso impropio e improcedente de las palabras)

Nacimiento: Nací en una ciudad rodeada de mar y naranjos pero Aragón me ha fascinado desde que puse los pies, el corazón y la mirada en Zaragoza.
Estudios Permanentes: La Experiencia, La Filosofía y la Música. La Poesía las reúne a las tres y las supera. Por eso voy en busca de ella o ella de mí.
Títulos: El PIV (Poesía que intensifica la vida) La Poesía es mi salvoconducto ante el desvarío y el exceso de hiperrealidad que nos rodea. Es un ejercicio de resistencia y libertad, un escudo contra el odio y la insensatez.
Estado: Me entusiasma la docencia, pero mucho más la vida solitaria de las letras donde me refugio para no llorar por la belleza.
Ocupación: Cultivo grietas. De ellas brotan palabras llenas de arrebatado amor por la existencia. Las mimo, miro dentro, las cuido y las saco fuera con mis ojos de Gorgona buena, antes de que “el afuera” las devore irremediablemente.

Poemas:

VÍA LÁCTEA

-Mujeres de Jerusalén, no lloréis por mí; llorad más bien por vosotras y por vuestros hijos. Porque vendrán días en que se dirá: Dichosas las estériles, los vientres que no engendraron y los pechos que no amamantaron. Entonces se pondrán a decir a las montañas: “Caed sobre nosotras”; y a las colinas: “!Aplastadnos!”. Porque si esto hacen con el leño verde, ¿qué harán con el seco?

LUCAS, 23, 28-31.

Nutricia y sin redención
se derrama,
sin consagrar lo que
sí consagra el vino.

¿Quién oficia y rememora
cada púbico desgarro,
la punzada en el agrietado pezón,
la asunción del dolor mudo,
en toda mujer encarnado?

Verónica,
tu paño entre las piernas

¿Qué llagas cura?

Y este blanco infinito
donde me vierto
lechosa y cálida,
agria o hirsuta,
hoja tras hoja,
¿es para gloria
del apóstol que
usurpó el Camino?

Ingrávido sino
escuchar en sus
bocas la palabra
que dice injuria y
dice olvido.

Pero tú posees el
misterioso eje
que atraviesa los
entresijos del mundo
y lo empapa de fecundidad.

¡Sal! y
desborda tinta blanca.
¡Sal! y
desmantela signos.
Desclava la urdimbre del madero,
el estrabismo de los patriarcas,
el gran matricidio.

La loba capitolina aúlla.
¡Escucha!

Y lo divino y sagrado
regresará a su lugar.

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SILENT MOUNTAIN

Al igual que el sol gozoso abandona
el vacío esplendor del día,
aquel que verdaderamente sufre
se envuelve con el oscuro manto del silencio.
MATILDE WESENDONCK En el invernáculo

Era tácito
tu ensamblaje de
roca y relámpago.
Aciaga mi espuma
de ola inmóvil.
Craso el rubor y
su empalago.

Quebróse el arco.
Cayó la nube.
Perdí mi sombra
al pie de tu estatura
cuando tu cabeza
declinó su peso
sobre mi noche
enardecida.

¡Qué lejos tan cerca!
¡Qué cerca tan lejos!
A fuego lento
la virulencia del frío.

Erguidme, farolas.
Teñid de fósforo el desamparo.
Dadme risas de neón,
látigos por venas.

Nadie se laceró
escarbando por
caminos del corazón
hasta tus tiernos adentros.

¿Nadie?

¿No mudó el ardor en
soplo, y el soplo en
cilicio de piedra?

¿No cayó mi aldaba
como pústula seca?

¿No rodé
como peonza?

¡Catalina, Eloisa!
el Cant dels Ocels
es frívola opereta.

Blue in green.
Blue in green.
Nubes verdes
sobre el suelo.

Aún me sitia aquella alambrada.
Aquellos ojos de lignito.
Aquellos brazos huecos a
ras de la ternura.
Y el tacto imposible,
de las manos, huido.

¿En qué oscura luz
reverdecen?

¿Qué rala intersección
fusiona tu escucha y
mi poema,
tu oído y
mi palabra?

¿Qué aquiescencia me
guía?

¿Qué confín
extemporáneo?

¿Qué atlas?

Bajo el Silencio de la montaña.
En el reino de los relojes
fláccidos.
Sin sesgo,
ni postura,
ni albedrío.

Allí donde el dolor
sabio
enmudece.

En el reverso del lenguaje.

Allí cabe el hueco.
Y arden las imágenes
que para siempre

nos miran.

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DESCONFÍO DE LA LUZ

Por ganar esta luz vine y estoy aquí ..

¿Por qué están hechos nuestros ojos para llorar y para ver?
LEÓN FELIPE, Ganarás la luz

Más vale cerrar los ojos. Aprenderás más de la sombra
que de la apariencia de las cosas.
EDMOND JABÉS, Un extranjero con, bajo el brazo un
libro de pequeño formato

Desconfío de la luz
como de mi cuerpo
que arde lentamente
a pesar de la lluvia.

¿Conoce el sol la noche?
¿Conoce el día su luz y el afán
inmisericorde por doblegar la
vana persistencia de los charcos?

La vista no configura
espacios para el canto.
La mirada es alma clandestina
que gime y gira como
un derviche en el desierto.

Yo no vine
ni estoy aquí
para ganar esta luz.

Yo no vine a
levantar mi falda
ni a exhibir palabras en
una falla que premia
ninots indultats.

A pleno sol
los ojos celebran el
esplendor de la luz.
Yo vislumbro en la sombra
su trágica insurgencia.
Pues mi voz nunca
alcanzará la palabra.
Torpe y empeñada en
escarbar del subsuelo
la raíz.

En silencio escucho,
custodio y velo
todo aquello que
nace de la oscuridad
y a la oscuridad
regresa

José Verón Gormaz (Calatayud, 1946). Poeta, narrador, periodista y fotógrafo. Estudios de Ingeniería Agrícola (1970) y Administración y Planificación de Empresas (1976) en la Universidad Politécnica de Madrid. Cronista Oficial de Calatayud, ciudad que lo nombró Hijo Predilecto en 2006. Consejero del Centro de Estudios Bilbilitanos. Académico Correspondiente de la Real Academia de San Luis. Medalla Aragonesa de Merito en Arte (2002). Premio Nacional de Fotografía (CEF, 2000). Medalla de Oro de las Cortes de Aragón (2006).
En 2007 se creó la Asociación Fotográfica Bilbilitana José Verón, en enero de 2008 aparecieron las bases para el I premio internacional de poesía "José Verón Gormaz" (Ayuntamiento de Calatayud) del que en 2009 se hizo una II edición. En el Pabellón de Aragón de la Expo-2008 de Zaragoza hubo 275 fotografías suyas expuestas, que han servido de base para el libro "Aragón imágenes" editado por el Gobierno de Aragón (2009). El día 27-XI-2.009 le entregaron el Premio Honorífico de la Asociación Aragonesa de Escritores "I Premio Imán" concedido por votación entre los asociados.
Ha obtenido, como fotógrafo, más de 300 premios nacionales e internacionales. Autor de más de 100 exposiciones individuales, tiene obra en museos, fototecas y colecciones institucionales y privadas. En 1987 le concedieron el título E.FIAP. Colaborador durante muchos años de Heraldo de Aragón, SER Calatayud y otros medios de comunicación. Ha publicado 26 libros, con premios de poesía (Juan Alcaide 1989, Santa Isabel de Portugal 1988 y 1994, Hermanos Argensola 1999, Ciudad de Santo Domingo 1982...), de novela (San Jorge, Zaragoza 1981) y de periodismo (Husa, Barcelona 1984).

Poemas:

Lugar sin voz

Cruza el día por el páramo exhausto

como un viento de luz desesperada.

Sin alma y sin latido,

abrasada y baldía,

sola queda la tierra.

Sin huellas ni horizonte,

su voz a lo indecible se abandona.

Duerme,

pero no tiene nada que soñar.

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Capital prisionera

Desde el suburbio
la visión herida:
la ciudad se ha cerrado
y se consume.

Imagino el rumor,
siento los días,
quedan, acaso,
lejanos resplandores,
luz cautiva
que proclama la burla de la noche,
la oscura incertidumbre de la sombra.

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Sombras en el mar

Nubes viajeras sobre el infinito.
Los rumores marinos abrazan al silencio
y siembran de presagios las distancias.

Sola queda la mar. No se lamenta,
mas deja que las olas se acompasen
al latido del tiempo,
que sea el horizonte
más lejano que el día.

No hay salvación.
El firmamento asoma entre las llamas
de un reflejo, que a punto de morir
tiembla en las aguas.

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Música:

Grupo "La cara oculta"

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Los vídeos del último recital

2011-03-01T23:23:00.002+01:00

Gracias David...una vez más.

El día 19 nuevamente poesía para perdidos

2011-02-12T19:03:00.010+01:00

El día 19 de febrero, como siempre a las 22h00, Poesía para perdidos organizado por la A.A.E. en La Campana de los perdidos en c/ Prudencio nº 7 Zaragoza.

Poetas:

Antón Castro (Santa Mariña de Lañas, Arteixo-A Coruña, 1959) es periodista y escritor. En 2010 publicó su primer poemario: 'Vivir del aire' (Olifante. Papeles de Trasmoz) y en 2011 publica 'El paseo en bicicleta' (Olifante), un poemario donde alterna el verso y la prosa con un tema de fondo: el viaje en bicicleta, la pasión por la bicicleta y un puñado de historias vinculadas al ciclismo, a la velocidad, a la literatura y a la música. El primero es de 'vivir del aire', los otros dos son de 'El paseo en bicicleta'.

POEMAS :

LOS DOS QUE DUERMEN

No sé si me gusta más levantarme a tu lado al alba
o dormir abrazado a ti. Sentir cómo lates,
cómo te arrugas sobre ti misma
como quien busca el acoplamiento perfecto de las almas.
Percibo entonces, antes de que se desaten las tentaciones,
el calor de tu espalda y tus nalgas, el torrente
de la melena y su olor a melocotón o a mora.
Te lo digo a menudo: eres atrabiliaria con el champú.
Quedo un instante así, inmóvil como un barco que siente,
tembloroso como la luz de la sinrazón,
me quedo como si fuera un pájaro abatido
que parpadea y sueña el mejor de todos los vuelos.
A veces te duermes. Y ronroneas. Y musitas palabras
intraducibles, frases completas que me cuentas como
si estuvieras presa en la alucinación del olvido.
Estoy feliz así. En ese instante, cuando el mundo
se desmaya, le pido a la carne que no se altere,
que apacigue sus ardores, que no enturbie la noche
de gemidos y de risas y de batallas de sudor,
y me digo a mí mismo que, algunas veces, el mejor sonido
es el del silencio, el de la respiración de dos que se aman
y escuchan la música del corazón sin saber si despertarán.

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TORRE DEL ABEJAR

A Eduardo Laborda.

Mi padre siempre ha sido una criatura irreductible.
Aparecía y desaparecía como el viento y la lluvia.
Era como si tuviera una segunda vida, o una tercera,
era como si estuviese incomodado consigo mismo
y con todo el mundo. Vivía de arrebato en arrebato:
de maldición en maldición, de fuga en fuga,
de rutinas casi insondables, de silencios, de gritos.
Mi madre, ante nuestra perplejidad, solía decir:
“Antes no era así. Era un hombre normal, suave,
que se contentaba con su suerte y con sus paisajes.
La guerra lo cambió: le destrozó el ánimo y la templanza,
y le volcó un arsenal de pesadillas y tigres en el sueño”.
Así lo dijo: tigres en el sueño. Mi madre, cuando quería,
era un completo misterio: leía, se apasionaba con el arte
y buscaba la belleza en las pequeñas cosas de cada día.
Nos regalaba cuadernos y lápices, nos hablaba del Quijote,
de la luz invisible de Velázquez y del cine de su niñez.
Y era capaz de definir así el estado inestable de su marido.
Ambos procedían de Trasobares: allí habían sido labradores.
Mi padre no dominaba los oficios de la huerta;
en cambio conocía todos los secretos de la fruta.
Yo lo veía injertar con mimo y creía que hacía magia.
Le gustaban los albaricoques, las pavías y los melocotones,
tenía diversas clases de uvas, de higos y de brevas,
y trampeaba entre los surcos con los tomates y los melones.
Nos habían dejado una torre familiar: Torre del Abejar,
y ese era el refugio de mi padre. Cuando llegaba marzo,
se encolerizaba, discutía con todos y se volvía insoportable:
era su forma de anunciar que iba a marcharse a las tierras.
Entonces solo lo veíamos de vez en cuando. Ni nos echaba
en falta ni nosotros teníamos ganas de aguantar su genio.
En noviembre, cuando regresaban el cierzo y el frío
reaparecía como un fantasma, desharrapado y débil.
Si quería, tenía un poderoso instinto de supervivencia.
Durante esos casi seis meses, o más, iba a verlo a la torre.
Era un espacio inquietante y tal vez inconmensurable.
La casa imponía pavor. Como las eras y los cobertizos.
Cerca de allí, años atrás, se había cometido un crimen.
Cerca de allí pasaban los canales de riego y las cascadas.
Mi padre iba y venía a su antojo con la libertad del solitario
que espera el milagro constante de las noches y los días:
brisas, resplandores, cielos encapotados, plenilunios de verano.
Casi a diario, a partir de mayo, llevaba la fruta
al Mercado Central de Zaragoza: colocaba su remolque
en la bicicleta y lo llenaba de fruta. Siempre hacía lo mismo:
lo colmaba con lentitud, colocando las piezas en canastos.
Me conmovía su obstinación de agricultor en paz.
Me miraba y decía: “La fruta no soporta bien el traqueteo”.
Me hacía gracia. Yo lo observaba como a un extraño.
O a un poseído. Me gustaba verlo pedalear por los caminos,
entre los maizales, entre los árboles, levantando polvo,
un polvo pegajoso y dorado que le manchaba las sienes.
Era como si solo allí, en la Torre del Abejar, fuera
auténticamente afable: el padre que había soñado para mí.
Un día me llevó al mercado en su remolque. Tendría seis años.
Era su pasajero, su colaborador, el hijo inesperado.
Insistía: “Recuerda que la fruta no soporta bien el traqueteo”.

Hace años que murió. A menudo pienso en él
y recuerdo lo que siempre nos contaba mi madre:
“La guerra lo cambió: acabó con sus sueños felices”.
Ella lo recibía en casa, en las dos o tres casas que hemos
tenido, con infinita compasión. No le preguntaba nada.
No podía, ni quería, acceder al fondo de sus tinieblas.
No quería excitar el tigre sonámbulo de su dolor antiguo.
A menudo pienso en mi padre y recuerdo aquel viaje,
de ida y vuelta, en bicicleta al Mercado Central.
A veces se giraba para verme. “Agárrate fuerte”, decía.
En aquella mirada me pareció adivinar ternura y miedo,
y creí entender algo de su extraña forma de vida.

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VIDA, MÚSICA Y MUERTE DE NICO

A Juanjo Blasco Panamá.

Todo en ti, hermosa Christa, fue un constante enigma,
un subterfugio del dolor, de la luz y de la sombra.
Casi nadie sabe con certeza dónde naciste.
¿Fue en Colonia o en Budapest? ¿Fue en 1938 o en 1943?
Qué importa. La vida pronto te mostró sus escalofríos:
tu padre, el hombre que te contaba historias del tren
que cruzaba el bosque rumoroso de los cuentos de hadas,
falleció en un campo de exterminio. Ya vivías en Berlín.
En un viaje a Ibiza, años después, uno de tus amantes
decidió cambiarte el nombre: para él, y para todos,
serías siempre Nico. Nico, en homenaje a un fotógrafo:
el apasionado amor que tu amante había perdido.
Ya serías para siempre la bella Nico. La maldita.
La moderna que hacía pensar en Twiggy, en Jane Birkin
o incluso en Marianne Faithfull, mujeres de ardor
y arrojo que desordenan la furia del deseo.
Pronto te convertiste en una musa, como Edie Sedgwick.
Cantabas con una fría y metálica voz, acaso andrógina,
desfilabas como nadie con una elegancia antigua,
paseabas con misterio y asombro en La Dolce Vita
de Federico Fellini. En tu derredor se multiplicaban
las leyendas: le habías arrebatado el marido a Anouk Aimée,
habías vuelto loco a John Cale, a Gainsbourg y a Andy Warhol,
y tu corazón se inflamaba de todas las drogas de la tierra.
A solas, cuando te abrazabas a tu querido armónium,
leías a Hölderlin, a Baudelaire, a Blake y a Coleridge:
tu música era como un canto medieval sacrílego
y tu alma se vaciaba en soledad y desamparo a cada hora
con aquellos versos tan tristes como tus venas.
Vivías en el arte, en la música, en el teatro, en la pasión.
En Nueva York tomaste clases con Lee Strasberg
y hechizaste a Bob Dylan, a Lou Reed y a tantos otros
que escribieron para ti, como los chicos de la Velvet.
Cada uno de tus discos era más inquietante y sombrío:
te empeñabas en seguir todos los caminos de la derrota.
Las notas se encadenaban con un sarpullido de oscuridad.
Jugabas a ser una diosa imposible, una sacerdotisa lejana,
y a la vez, junto a Philippe Garrel, una poseída: dicen
que tomabais imágenes desde la cubierta de la Ópera Garnier.
Decían que capturabais los lamentos de la luna sobre París.
Luego, te marchaste a Ibiza, con tu hijo y casi en secreto.
Dijiste que Christian Aaron era hijo de Alain Delon
y de un pasado amor que dejó cicatrices en la sangre.
Tu último disco, ‘Camera Obscura’, tenía algo de responso
y de canto mortuorio de quien se despide del mundo.
¿Habías querido anticipar tu epitafio de exiliada en la tierra?
Y a la vez, con su perfecta tristeza, era una obra maestra.
Un día, mientras paseabas por la ciudad en bicicleta,
ocurrió aquello: se te paró el corazón y te desplomaste.
Tu cabeza se golpeó terriblemente contra el suelo.
Alguien te llevó al hospital: no acertaron con el diagnóstico,
ni era insolación ni el rescoldo de una noche de excesos.
Y al día siguiente fallecías de un derrame cerebral,
tú, Christa Päffgen, inolvidable Nico que jamás
quisiste renunciar a las sucesivas formas del luto.

Recuerdo cuando llegó la noticia a mi periódico,
El día de Aragón. Fue hacia las seis de la tarde.
El redactor musical dijo: “Nico, el animal más bello de la música,
el ángel terrible, la mujer fatal y provocadora, ha cantado
su última melodía”. Cogió el retrato tuyo que mandó
la agencia y lo rompió en dos mitades. Así saliste:
con el rostro y los ojos partidos, y el cabello muy rubio.
“Una caída de bicicleta pone fin al enigma de Nico”,
decía el titular. En letras más pequeñas se añadía:
“La cantante, modelo y actriz alemana murió en Ibiza
donde se había recluido con sus fantasmas”.

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Olga Bernad

Olga Bernad es licenciada en Filología Hispánica en la especialidad de literatura por la Universidad de Zaragoza. Ha publicado el poemario Caricias perplejas (Fundación Ecoem, Colección de poesía Siltolá, 2009), la novela Andábata (Paréntesis Editorial, Colección Umbral, 2010) y la plaquette Cuadernos de la Cigale, nº 2, editada por Juan Vico y Álex Chico en 2009. Ha sido incluida en la antología YIN. Poetas aragonesas 1960-2010, seleccionada por Ángel Guinda para Olifante Ediciones, y en la antología de poetas contemporáneos Poesía para niños de 4 a 120 años (Ediciones de la Isla de Siltolá, 2010). También ha participado en el libro de relatos Suegras. Retratos sobre el gran enemigo, editorial Nuevos Rumbos, 2010.
Su segundo poemario Nostalgia armada, acaba de aparecer en la nueva colección Vela de Gavia de Ediciones de la Isla de Siltolá.Algunos de sus relatos y poemas han sido publicados en diversas revistas literarias, como Rolde de estudios aragoneses e Isla de Siltolá (de cuyo consejo de edición forma parte). Colabora en la Revista de Letras del periódico Heraldo de Aragón escribiendo reseñas literarias sobre novedades editoriales. Textos suyos han aparecido también en varias publicaciones digitales, entre ellas la Revista de Humanidades Kafka o la página web de DVD Ediciones. En la red, mantiene los blogs Caricias perplejas, donde publica versos y prosas propios y Los otros, dedicado a textos ajenos.

Poemas:

KING GEORGE

No quería decirte cualquier cosa
ni de cualquier manera.
Quería disparar sobre tu frente
para lavar de golpe mi memoria
con un simple y sencillo asesinato.
Ahora muerdo
el polvo de la pólvora quemada
pegado al paladar y a mi saliva.
Yo no te maté apenas, sin embargo
tu frente se ha tragado mis preguntas.
Toda la noche estuve dando vueltas
al rastro de los besos que inventaba
con inquieta nostalgia de novicia
-esa brutal nostalgia de todo lo no sido-
y recuerdo
que al despertar tenía ya en la boca
cobrado mi salario:
el sinsabor exacto de tu nada.

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BELCHITE 2002

¿Recuerdas aquel día?
La última visita al pueblo viejo.
Allí danzaban todos los fantasmas
que no pudimos ver, y lo visible
estaba lleno de huesudas manos
que agarraban con fuerza nuestros rostros.
Mirábamos la iglesia, el esqueleto
de un ángel que murió cuando existían.
Con mimbres de noviembre se ha tejido
el pueblo muerto.
Con deseo y con rabia,
con odio minucioso y laberíntico
se edificó esta destrucción paciente
que ahora respira así junto a mi boca.
Todo es cierto y es nuestro y, sin embargo,
no estuvimos allí; sobrevivimos
en la supervivencia de otros hombres.

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Música:

Deep in Blues

El recital del día 22...

2011-01-30T15:52:00.003+01:00

Los vídeos de David (muchas gracias amigo)

El día 22 poesía para perdidos...

2011-01-17T14:23:00.006+01:00

Recital el día 22 de Ángel Guinda en el ciclo de poesía para perdidos que organiza la A.A.E. en La campana de los perdidos en la c/ Prudencio nº 7 de Zaragoza con la inestimable ayuda de los músicos de Cuidado con el perro.

Ángel Guinda Casales nació en Zaragoza el 26 de agosto de 1948.

A los dieciséis años estaba una tarde sentado en un banco del Paseo de la Constitución de su ciudad natal, meditando frente a una escultura de amantes emparaguados, cuando la Poesía se le apareció, poseyéndole. Desde entonces existe y resiste a golpe de versos.

A finales de los sesenta comenzó a dar recitales, e inició estudios de Medicina que pronto abandonó por la Enseñanza. Publica sus primeras plaquettes en la década de los setenta, recogidas más tarde en Vida ávida.
Destacó muy pronto por la crudeza de sus textos y lo autodestructivo de su propuesta.

Compaginó con la escritura su trabajo de profesor de Lengua y Literatura Española: primero en el Prepirineo aragonés y posteriormente en Zaragoza, hasta que desencantado a raíz del juicio contra "La Guinda del Espermento" se exilió a Madrid en 1987.

Su etapa madrileña dio paso a una poesía más existencialista, más preocupada por la soledad y el paso del tiempo. De esta época son las publicaciones Conocimiento del medio, La llegada del mal tiempo y Biografía de la muerte.

Con el nuevo siglo, su afán de comunicar y transmitir le ha llevado a una poesía muy abierta y solidaria, llegando con Claro interior a un público más amplio que se identifica con sus Poemas para los demás.

Fue autor de la letra del Himno de Aragón junto a Ildefonso-Manuel Gil, Rosendo Tello y Manuel Vilas. Durante su trayectoria también ha sido traductor, ha publicado artículos sobre arte y literatura en diversos periódicos y revistas de tirada nacional, y editor, fundando la coleción Puyal de poesía en 1977 y la revista Malvís en 1988.
Recientemente se le ha concedido el PREMIO DE LAS LETRAS ARAGONESAS 2010

Poemas

Esto escuchó un joven

Tú, que interpretas los ojos del suicida
en su belleza plena de renunciamiento,
haz del corazón una taberna abierta
de luna a sol a todos los que sufren,
buscadores de estrellas en un pozo de cieno.
Y a la vida agresiva agrédele.

(de Vida ávida)

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Pasa la vida

Suelo, al atardecer, salir de casa
a tomar unos vinos, económicos
como un paseo, en tabernas domésticas
donde se habla, con familiaridad,
de fútbol, de política,
del hijo mayor que no encuentra trabajo,
del pequeño que no quiere estudiar,
de unas cortas vacaciones en el pueblo,
de enfermedades, de las rarezas del abuelo,
de un cambio de neumáticos
o del último atentado terrorista.
Estéril, el tiempo sigue, indiferente, su camino,
mientras miro,
apostado en la barra, a través del cristal,
pasar la vida,
en medio de un laberinto
de coches mal aparcados
y luces de neón
– y yo paso también, sin darme cuenta.

(de La llegada del mal tiempo)

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La diferencia

Todo armoniza por la diferencia:
el desierto de hielo, el árbol en la roca,
la suave furia del mar y las estrellas.
Nacemos transparentes como el aire,
nos volvemos opacos como el mármol.
Uno puede soportar tanto dolor
como placer es capaz de recibir.
Piedra, hierba, fuego, agua, luz, tiniebla,
tempestad de arena:
todo armoniza por la diferencia.
La ciudad, mientras duermes,
draga el silencio que todo lo hace nuevo.
Nadie tiene otra patria que su soledad,
nadie llega a nadie si no es para marcharse.
Tiene el amor en sus abrazos
el atroz método del amordazamiento.
Cuanto nos llena del otro nos vacía.
Nube, raíz, el canto de los pájaros:
todo armoniza por la diferencia.

(de Claro interior)

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Escribir

Si me quitan la palabra escribiré con el silencio.
Si me quitan la luz escribiré en tinieblas.
Si pierdo la memoria me inventaré otro olvido.
Si detienen el sol, las nubes, los planetas,
me pondré a girar.
Si acallan la música cantaré sin voz.
Si queman el papel, si se secan las tintas,
si estallan las pantallas de los ordenadores,
si derriban las tapias, escribiré en mi aliento.
Si apagan el fuego que me ilumina
escribiré en el humo.
Y cuando el humo no exista
escribiré en las miradas que nazcan sin mis ojos.
Si me quitan la vida escribiré con la muerte.

(de Poemas para los demás)

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Cuidado con el perro

Ciclo de Invierno 2011 poesía para perdidos

2011-01-06T21:54:00.003+01:00

22 de Enero

Poeta: Ángel Guinda

Música: Cuidado con el perro

19 de febrero

Poetas:

Antón Castro

Olga Bernad

Música: Jorge Berges

19 de marzo

Poetas:

Pilar Peris

José Verón

Música: Insolencia

Vídeos del recital del 8 de diciembre...gracias a David...

2010-12-23T22:41:00.003+01:00

Sábado 18 en la campana...Poesía para perdidos

2010-12-12T15:35:00.007+01:00

El sábado 18 a partir de las 20h00 recitar del ciclo de otoño de Poesía para perdidos con Diego Palmath y Carlos Bozalongo como poetas invitados y la música de Nico Casinelli. Como siempre lo organiza la A.A.E. con la colaboración del Dpto. de Cultura de la D.G.A.

Diego Palmath (Perú - 1977)

Licenciado en Derecho y Ciencias Políticas, es fundador y miembro editor de la revista “La Caja Nocturna” y de los recitales poéticos “El Sótano de Dios” realizados en Zaragoza. Sus poemas han sido publicados en diversas revistas literarias de Alemania, España y Perú, así como tambíén en formato de video. Es miembro del grupo organizador del evento internacional de literatura “La piedra en el charco” Teruel, 2008. Actualmente reside en Zaragoza, es miembro organizador del ciclo de poesía y debate "Pulsiones" y prepara el poemario llamado “-Zótano-”

Un Poema

Combi

En cualquier sitio
Para llena sube baja
Cuida la espalda los pantalones
Las tetas que rebotan los baches que incomodan
En ámbar Cruza calla calle
En Lima no hay Metro
Se fue a Santiago
- Toma la combi pues, com-pa-dri-to
La ventana soporta mi reflejo
Es un holograma casi perfecto
El cielo es un pulmón cancerígeno
Llora vallejitos degollados
Que gritan antes de reventar
El pavimento.
Ruedas
Motores
Gases
¿En Lima no hay Metro?
Mejor!!!
Sólo la vértebra de la perra
Los huesos hambrientos
De un dinosaurio incompleto
El circo se abre mohoso y pobre
En un callejón algo inflamado
Danza un viejo payaso
Un piojo pare un enano
Mezcalina Sanpedro Ayahuasca
La rueda entrega el dibujo
Se clava la espina en el ojo
La cuidad-cicuta sangra edificios populares
Y ministerios caducos
Sí sobrevuela en falso
Un bache un charco
Un niño un semáforo muerto en rojo.

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Carlos Bozalongo

Bio-bibliografía

Nací en Benasque (Huesca) con este nombre de Bozalongo, el 14 de septiembre de 1993, durante la última jornada de los Primeros Encuentros sobre el Amor, "El Banquete", después de un parto alcohólico y complicado (venía de nalgas). Hasta entonces era conocido como Carlos González Sanz, nombre de un individuo con el que tengo una relación muy íntima y que nació en el barrio de Torrero de Zaragoza el 20 de enero de 1969. Aún sigo usando su personalidad como tapadera en este mundo burocrático en el que nos ha tocado vivir y en el que tengo la inmensa fortuna de ganarme la vida como profesor de instituto.
He comenzado una gran cantidad de proyectos, dividiendo mi tiempo entre mis investigaciones dedicadas al cuento folklórico, la creación literaria, fundamentalmente poesía, las artes plásticas (que tengo casi abandonadas) y la edición independiente. Y ya se sabe, el que mucho abarca...
Actualmente trato de sacar adelante un proyecto de microeditorial independiente que he denominado Casa Vigo por el nombre de la casa en la que he acabado echando raíces, y que se encuentra en Pueyo de Marguillén (La Ribagorza).
Tengo publicados los siguientes libros de poesía (bueno, el penúltimo resulta muy difícil de clasificar genéricamente).
· Firmados como Carlos González Sanz:
o Mi cuerpo de bosque como el tuyo. Poemario de Carlos González Sanz, Zaragoza, El Autor, 1991 (plaquette).
o V.V.A.A., Cinco jovencísimos poetas aragoneses: (Hernández, González, Gracia, Járboles, Longás), Zaragoza, Lola Editorial, (Col. Cancana nº 8), 1993.
· Firmados como Carlos Bozalongo:
o Mitocondrias, Zaragoza, El Autor, 1998 (Edición no venal. Tirada limitada).
o Solo de batería. (Rock ‘n’ Roll). Angera (Varese), La Torre degli Arabeschi, Col. Allegretto Malinconico, 2005.
o Los dichos de la mano. Ólvega, Los dichos de la mano, nº 1, 2005.
o Textículos: acotaciones y palimpsestos. Pueyo de Marguillén, Papeles de Casa Vigo, Col. PERINEOS, nº 2, 2009.
o Torrero. Pueyo de Marguillén, Papeles de Casa Vigo, Col. Hojarasca, nº 2, 2010.

Podéis conocer más sobre mi obra y mis proyectos editoriales en:
http://casavigo.wordpress.com/

Poética

Poesía es descubrir el ánimo de las cosas

Poemas

ORACIÓN

Madre nuestra
que estás en las aguas,
que estás en la tierra roja,
que estás en el fuego de las entrañas
y en el aire preñado de cada tarde.
Escribo cada día
con la esperanza
de bendecir tu nombre,
tu nombre y tu enigma
que, como el aliento,
contiene todos los nombres conocidos
y todos los nombres desconocidos;
tu nombre, que he olvidado,
pero que deshojo
cada noche
como una flor nocturna.
Vuelva a nosotros
la Tierra sin reinos
donde una vez la humanidad fue niña.
Hágase tu voluntad,
que une raíces, tallos y hojas
y enhebra con un hilo de sangre
a vivientes y no vivientes;
pero deshágase la mentira,
que arranca y niega,
pedazo a pedazo, nuestra leve
_____________________existencia.
Danos hoy,
aunque nunca haya sido nuestro,
el pan de cada día,
así como la encina o la espiga
prodigan sus frutos con la sabiduría
de quien sabe que tan sólo
se posee aquello que se da.
Y aliméntanos también con tu
_____________________palabra,
que recrea, recompone y pare,
cada mañana,
la carne azul del mundo.
Perdónanos nuestra ignorancia
porque, cuando pedimos libertad,
debimos haber reclamado justicia.
No nos dejes confundir
la limpieza con la muerte
y líbranos del olvido.

---------------

AHORA QUE YA SABEMOS

Ahora que ya sabemos
Que el bosque es necesario
Que es precisa la hoja
Que es necesaria la manzana
Ahora que ya sabemos
Que el dinero no alimenta
Ahora que ya sabemos que el trabajo
No es lo mismo que el oficio
Ahora que ya sabemos
Quién se queda el beneficio
Ahora que ya sabemos que los vampiros
Ven su rostro en los espejos y toman
El sol sin vergüenza
En paraísos fiscales
Ahora que ya sabemos que los pobres
Heredarán las deudas
Ahora que ya sabemos que es tan fácil
Creer en el mal de ojo como en las advertencias
De las autoridades sanitarias
Ahora que ya sabemos
Que los frentes populares
No pueden ganar unas elecciones
Sin que todo acabe
Pareciendo un accidente
Ahora que ya sabemos que los reyes
No son nuestros padres
Ni los padres de nuestros vecinos
Ahora que ya sabemos
Que el gobierno no quiere
Que los profesores hablemos
En exceso en nuestras clases
Ahora que ya sabemos que el hombre
Puede ser criado intensivamente
Gracias a los modernos
Barrios residenciales
Ahora que ya sabemos
Que Madre Patria
Son dos palabras
Irreconciliables
Ahora que ya sabemos cómo hacer
Que el deseo mate
Más que el deber cumplido
Ahora que ya sabemos
Que un crucifijo en la pared
Es un recordatorio / una amenaza para el que quiera
Montar el Cristo
Ahora que ya sabemos lo que espera
Al que desbarata los puestos del mercado
Ahora que ya sabemos
Que la Tierra tiene
Más colores que el mejor de los cielos
Ahora que ya sabemos
Dónde vive Dios
Ahora que conocemos
Dónde están las llaves de su casa
Ahora que ya sabemos que están hechas
De carbono
De hidrógeno y de oxígeno
Ahora que ya supimos
Lo que es el terror
Ahora que ya sabemos
Que es necesaria la hoja / que es precisa la manzana
Que la verdad es necesaria
Cuando la mentira
Ha perdido su valor
Que nos hace falta la poesía

Ahora sabemos
Lo que tú y yo hacemos en el bosque.

------------------

SOLO DE BATERÍA (ROCK'N'ROLL)

The lust of the goat is the bounty of God
William Blake
.
GROOVE O SERMÓN DE LOS PECADOS
.
El pecado es sagrado (1)
.
Sagrada es la blasfemia
Que nos convierte en dios por un instante
En medio de la calle de los hombres
O en el teatro de lo cotidiano (2)
.
Sagrados son:
El miedo
El horror
El pánico
.
Sagrada es la mentira
Guarida secreta del yo (3)
.
Ella es la madre de todo conocimiento
De toda celada
La máscara del narrador
Su sombra
.
Sagrada es la risa
.
Sagrada es la muerte
Que infligimos a otro ser
Que como nosotros vive
Pues solo ante la muerte
se manifiesta en plenitud la vida (4)
.
Sagrada es la gula
Que nos abre las puertas del palacio
De la sabiduría
.
Sagrado es el momento
En que los músculos del hombre se contraen
Expulsando con fuerza el semen
O
Vibrando
De
Forma
Sincopada
Con la música de las esferas
.
Sagrado es soñar con todo aquello
Que deseo contigo
Con lo prohibido
Porque en el sueño se abren
Las puertas del bosque (5)
.
Sagrado es el amor (6)
Sagrado el deseo (7)
.
Sagrados son:
Tus labios (8)
Tu diminuto pene (9)
La flor cerrada de tu culo (10)
.
Sagrada es la risa
.
Sagrada es la envidia
Como sagrados son los ojos que miran
Y todo lo que me hace tú bajo la luz
Sobre los huesos de la tierra
.
Sagrada es la pereza
Del domingo a la mañana
Y de las noches de septiembre
Por las calles brillantes de las ciudades (11)
.
Ella es la madre de la curiosidad
La hija huérfana de la existencia
.
Sagrado es el humo del tabaco
Que abre los corazones
.
Sagrado es todo hurto
Todo robo es sagrado
Pues está dicho:
"Toda propiedad es un robo"
.
Sagrada es la risa (12)
.
Sagrados son todos los pecados veniales
Como sagrados son los niños
Sagrados son los defectos
Y los pecadillos
.
Ellos son como los pinchos en los bares
.
Sagrado es el misterio del cuerpo
De la luz atrapada en sus racimos
Y en la sazón de sus frutos
.
Sagrada es la risa
.
Sagrado es el nombre de María (13)
.

**********************************

Nico Casinelli

Fotos del recital del 4 de diciembre

2010-12-06T09:56:00.004+01:00

Fotos cedidas por Luna Domingo

Vídeos del recital del 26 de noviembre

2010-12-01T09:11:00.005+01:00

El sábado día 4 de diciembre, poesía para perdidos....

2010-11-28T14:33:00.010+01:00

El sábado día 4 de diciembre a las 22h00 nuevo recital del ciclo de Poesía para perdidos en La campana de los perdidos de Zaragoza con los poetas Carmen Beltrán y Enrique Cabezón, la música la pondrá Alex Mister Hyde ( Acústico).
c/ Prudencio nº 7

Organiza la A.A.E.
Patrocina Dto. de Cultura de la D.G.A.

Poemas de Carmen Beltrán:

Posdata

a pesar de todo
a veces
somos capaces de mirarnos
sin reproches, sin dudas
y nos perdonamos
(apreciamos incluso)
la evidente distancia que existe
entre las verdades
que cada uno de nosotros
sostiene
entonces
la amistad, el amor, la risa
todo eso también es cierto.

**************************

PARA MÍ PARA SIEMPRE

Bien, pongamos que finalmente logramos reunir
las 30.000 firmas que dices son necesarias
para que declaren tu cola
Patrimonio de la Humanidad.
Pongamos que lo logramos
y que miles de mujeres te persiguen
solicitando los servicios
de tu maravilloso monumento.
¿Cómo competirías,
sin menospreciar tu miembro en absoluto
-que quede claro-,
en número con el Palmeral de Elche,
en historia con una calle de La Habana Vieja,
en longitud con la Gran Muralla China,
en textura con el Taj Majal,
o en imperialidad con Versalles?
Seamos modestos, cariño,
declaremos tu cola patrimonio mío,
de momento al menos,
y luego dios dirá.

-------------------------------------

Poemas de Enrique Cabezón:

Gen 19, 26. “La mujer de Lot miró atrás
y se convirtió en estatua de sal”.

si no emigra el que tiene amor

qué hará el dolorido

mírate a través de este poema de agua
devuelve un reflejo quemado del bostezo
pestañas enredadas en inútiles ráfagas de luz
alfaguara de sol frío / de tecnológico cómplice

escribir poemas como comprar el pan
esperando que nutran y alimenten
que puedan sobrevivir al reflejo estigio
de este espejo cruel que te forja

la imagen no sobrevivirá al sueño de limitarse
quizá el poema así fuese saeta certera
o quizá como acémila de flancos segados / /
nosotros renunciamos frívolamente al pasado

sin pensar sin pensar / acotando un chato
en el sueño fatuo de perpetuar un gesto
que huye como el humo al viento al aire
a la voluntad frente a la verdad / a la felicidad

el orto se sumerge en el azogue difuso
la metamorfosis sucede y la alquimia del tiempo
hará que no te reconozcas en el espejo / inútil pues
la presumible higiene modulada de entonces

para quien no tiene qué esconder / la miseria
ha terminado por presentar al nuevo Dorian Gray
que te mira cuando le miras y mira
el rumor de hojas maquinalmente repetido

ojalá el poema me ayude a respirar y arder.

*****************************

FRONTERAS

El funcionario enemigo
siempre se subordina a un territorio,
en cada color de la tarde
veo a cada uno de los nuestros:
el hermano rojo, el hermano azul,
el surrealista impenitente
(la cristalina mirada de aquella
que una tarde desabrochó mi pantalón).

Los veo afiliados a cincomil siglas sin sentido,
enumerando las diferencias entre ellos.
Acaso no repta por tus venas la misma culebra
que en las mías. O no aprecias
la belleza del ébano o el marfil.

La profesión de marcar
barreras invisibles,
porque mientras lo haces, la tarde se pierde
y en el parque los niños esperan al menos
que tengamos los ojos llenos de mar.

**************************

Alex Mister Hyde (Acústico)

VIERNES 26 nuevo recital en la campana de los perdidos

2010-11-20T10:06:00.004+01:00

Viernes día 26 un nuevo recital del ciclo de otoño de poesía para perdidos.

Recitarán Carmen Ruíz y Octavio Gómez.

Música a cargo de Juan Luis Saldaña.

22h00 en la campana de los perdidos

c/ Prudencio nº 7

Zaragoza

Dos poemas de Carmen:

Hace ya unos días que no creo en las películas,
en el mutuo entendimiento de ojos.
Hace unas noches que sólo sueño con párpados ardientes
que supuran rocío negro.
Se me ocurre preguntarle a la espalda que duerme junto a la mía
ai alguna vez se quebró de amor,
si se hernió de costumbres
y si alguna vez soñó con párpados al borde del suicidio.
Pero pocas veces encuentro algo más que silencio.
Eres un ovillo de pan caliente
al que pregunto confundida,
sedienta de palabras que nunca me dirás,
que ni siquiera conoces.
Estúpida vuelta de tuerca,
cabeza aprisionada de deseos,
perfecta sonrisa.
Mírame bien.
¿no ves que estoy llorando?

-----------------------------

Las tendí de una cuerda en el patio.
Vacié de letras todos mis huecos,
chupé el polvo de la única palabra que ya no uso,
y me atraganté.
Después de perseguirte a distancia,
de aprender todos los gestos,
de peinarme frente a tu espejo.
De resbalarme cabeza abajo hasta tu sexo.
Apreté las piernas hasta hacerte daño.
Pasa el tiempo y las pelusas anidan en las tripas.
Han hecho un útero donde antes había estómago,
y en lugar de comer,
doy a luz todos los días una manzana de tristeza.
Si las nanas hacen llorar, ¿qué se les canta a los que nacen difuntos?
Te haré una canción que sepa a leche y así saldaré la deuda de no ser tu madre.
El suelo cada vez está más sucio y no me queda tinta para remediarlo.
En mi tendedor las manzanas se pudren antes de suicidarse
llevadas por la inexcusable tentación de la inercia.

===========================

Dos poemas de Octavio :

Tú y yo
estaremos solos
siempre.

Ángel Gracia, Libro de los Ibones.

No mentías,
el invierno sigue hambriento ahí fuera.

Sé que en la palma de mi mano
se aloja el último recuerdo
de esta despedida de caballeros.

Somos hombres torpes
que no saben abandonarse.

--------------------------

ANOCHE ME FOLLÉ A JANE BIRKIN

Anoche me follé a Jane Birkin,
la follé en un escrupuloso silencio
la follé demasiado concentrado por la estupidez de saborear el momento.
Me la follé en silencio por la noche y la volví a follar de día.
Seguí en silencio,
seguí en silencio porque cuando quise intervenir
para decir algo hermoso
no supe dónde había dejado la poesía
entre aquel amasijo de mentiras gloriosas
que era el cuerpo de Jane Birkin.
Anoche, justo cuando Jane Birkin se quitaba un sujetador negro,
mientras deslizaba sus bragas hacia abajo,
hacia el abismo perfecto donde no había nada,
hacia la zona de nocuerpo de Jane Birkin,
anoche justo, en ese momento previo, fue cuando quise decirle algo,
y no pude,
y volví al silencio que nunca debí haber intentado abandonar
y busqué con mis dedos especialmente alargados
sus pezones dorados, relucientes en la semioscuridad de mi cuarto
y ya no perdí ni un momento en salmos,
ya sólo me entregué al musgo dulce del cuerpo de Jane Birkin.

Se hizo de día y las horas saludaban al pasar camino de la fábrica
y besaba todas las partes del cuerpo de Jane Birkin, la besaba buscando memorizar todos los centímetros cuadrados, los milímetros, las microscópicas superficies que iba a extrañar, besaba los recovecos, las ausencias, las suciedades y las manchas de la piel de Jane Birkin. Besaba la perdición ósea de la garganta, besaba las zonas donde el salto era imposible, los cráneos llenos, las cuencas enormes, besaba todo lo que fuera blanco, todo lo que me llevara al violeta, besaba todos los horrores y todos los odios de todos los hombres con los que había estado Jane Birkin antes que yo y todos los horrores y todos los odios de los hombres que iban a estar con ella después de mí.

Jane Birkin por la mañana remoloneaba en la cama
no quiso café ni galletas, no quiso siquiera el zumo de naranja cansino que mezclo con el vodka.
Sólo que la dejara durmiendo, que dejara su cuerpo descansar, el cuerpo de Jane Birkin dentro del nórdico de mi cama de alquiler, en la habitación de la casa donde acumulo las penas y los tebeos y los cuerpos muertos y los cuerpos arrendados de todas las mujeres que han pasado antes por la cama de alquiler y han follado conmigo otras noches y otras mañanas y han follado conmigo borrachos los dos, fingiendo que su cuerpo era el de Jane Birkin y fingiendo yo que lo creía, con el sabor especial de la mezcla de tabaco y ron con el que las mujeres que no son Jane Birkin nos quieren engañar.

Me he ido y he dejado a Jane Birkin
y a todo su cuerpo, y los pezones y las piernas agobiantemente hipnóticas
y me he ido antes de que el hambre me pudiera de nuevo
y me tuviera que lanzar sobre el cuerpo de Jane Birkin
para alimentarme de ella y follarla como la follaría uno que ha estado cerca del cuerpo glorioso y ha sorbido el tuétano de los huesos perfectos de Jane Birkin.

Y he estado trabajando
imaginando que el papel y el cartón y las cajas
y las cuchillas para cortar el papel y el cartón y las cajas
y el café para soportar el dolor de los dedos
y el sueño y la muerte que acecha siempre tras la repetición
de los días sin Jane Birkin, imaginando que Jane Birkin estaba en todo lo que me rodeaba,
y entonces he querido contarles a todos,
a todos,
que anoche me follé a Jane Birkin
y por la mañana otra vez, y no se lo he contado
como si quisiera guardar para mí todo el sabor de sus dientes
que saben a mi propia saliva,
y así han pasado ocho horas y una más hasta que he vuelto a casa
nueve horas con el sabor de la lengua de Jane Birkin de mi boca al estómago,
nueve horas.
Y cuando he llegado a casa
Jane Birkin ya no estaba
y la ausencia que su cuerpo divino había dejado
era tan desoladora
que parecía que nunca hubiera estado allí.

Así que fue eso lo que elegí creer,
lo que le conté a todo el mundo:
que nunca llegué a follar a Jane Birkin.

Circulos concentricos. María José Hernández. Nanuk P. A.

2010-11-14T21:15:00.002+01:00

Fotos del recital de ayer

2010-11-14T21:04:00.007+01:00

María José Hernández

Benito Muñoz

Agustín Porras

Manuel Martínez Forega

Fernando Sarría

Sábado 13 nuevamente recital en la campana de los perdidos

2010-11-08T14:27:00.006+01:00

Poesía para perdidos: Benito Muñoz y Agustín Porras (13 de noviembre)

La próxima sesión de Poesía para Perdidos que organiza la Asociación Aragonesa de Escritores con el patrocinio del Gobierno de Aragón contará con la presencia de Benito Muñoz Montes y Agustín Porras.

Benito Muñoz ( 1964 Molina de Aragón -- Guadalajara): De él destaca su lirismo escéptico extraordinario, poeta poco pródigo, pero de hondura poco común que ha sabido ver en la naturaleza no sólo el drama que encierra en sí misma, sino un trasunto del hombre y de la relación de este hombre con sí mismo: Con la misma piedra (1989), Silbos del Val (2008).

Benito Muñoz (Foto: Pilar Gilabert)

Agustín Porras (Antequera, Málaga, 1957), es poeta que gusta del escorzo irónico y que trata la realidad con la distancia idónea, la que es necesaria para no caer en el anecdotismo de otros poetas de medio pelo que pululan por ahí entre los papeles: Ojalá (2006), La mosca becqueriana (2009). Amador y estudioso de Bécquer, descubrió recientemente unas rimas inéditas aparecidas en Olifante (2010); ha dirigido las revistas Poesía, pro ejemplo, La primera piedra y El invisible anillo, y dirige ahora mismo El Alambique

.

Agustín Porras (Foto: Forega)

La música estará a cargo de la deliciosa cantautora aragonesa María José Hernández: La línea del cielo (1996), El mar del deseo (2001), Círculos concéntricos (2006).

Foto: J.Miguel Morales

Poesía para Perdidos
13 de noviembre 2010
22:00 horas
Lugar: La Campana de los Perdidos
(C/ Prudencio, 7. ZARAGOZA)
Entrada libre

Todo esto es de Manuel Martínez Forega

Algo del sábado...

2010-10-25T14:45:00.001+02:00

Día 23...22h00...de nuevo estamos en directo.

2010-10-21T21:45:00.003+02:00

Poesía para Perdidos: ciclo de otoño

El próximo día 23 de octubre comienza el ciclo de otoño de Poesía para Perdidos, programa que, organizado por la Asociación Aragonesa de Escritores y financiado por el Gobierno de Aragón, reúne a lo largo del año (este 2010 cumple su tercer aniversario) a poetas principalmente aragoneses, pero también de otras lenguas y territorios españoles en sesiones que alternan la lectura de poemas y la actuación de grupos musicales en vivo.
En esta sesión leerá sus textos el poeta turolense en lengua catalana Juli Micolau (La Fresneda, 1971) e intervendrá el grupo Las Alegres Lloronas, con sus rancheras tragicómicas.

Juli Micolau

Juli Micolau ha publicado Manoll (Premio "Guillem Nicolau" 1997 del Gobierno de Aragón); Esfera. Traspunt en la serena (2001), Premio "Pedro Saputo" de las Letras Aragonesas en Lengua Catalana en 2002 y D'un sol esclop (Premio "Guillem Nicolau" 2008 del Gobierno de Aragón).
Está incluido en las antologías Memòria de la set (1992), Poetes de Frontera (2001), Gent, Terra, Paraules. Literatura de la Franja (2001) y 20 Poetas Aragoneses Expuestos (2007).

Las Alegres Lloronas

Las Alegres Lloronas son un dúo de barcelonesas dispuesta a reirse de sus desamores. Vicky Blum (guitarra) y Cri López (voz) repasan con encanto y desenfreno el género de las rancheras. Compaginan temas propios con clásicos mexicanos. Sus directos generan un estado de alegría que invita a desdramatizar los problemas (alegres lloronas@gmail.com).

POESÍA PARA PERDIDOS
Día: sábado, 23 de octubre.
Hora: 22:00 h.
Lugar: La Campana de los Perdidos (C/ Prudencio, 7. 50003 ZARAGOZA).
ENTRADA LIBRE

Del Blog de M. Martínez Forega

Sábado 23...empezamos!!!!!

2010-10-19T19:58:00.002+02:00

Sábado 23 de octubre 22h00 en la campana de los perdidos empezamos de nuevo con el ciclo de otoño de Poesía para perdidos...organizado por la A.A.A. y con la colaboración del Dto. de Cultura de la D.G.A.

c/ Prudencio nº 7 Zaragoza

Poeta

Juli Micolau

Música

Las alegres lloronas

Ya estamos en facebook

2010-10-19T14:53:00.001+02:00

http://www.facebook.com/home.php?#!/pages/Poesia-para-perdidos/163393663680170

Programación de Poesía para perdidos: OTOÑO

2010-10-05T20:23:00.002+02:00

Programación de Poesía para perdidos: OTOÑO

* Sábado 23 de octubre 22h00

Poeta

Juli Micolau

Música

Las alegres lloronas

* Sábado 13 de noviembre 22h00

Poetas

Agustín Porras y Benito Muñoz

Música

Mª José Hernández

* Viernes 26 de noviembre 22h00

Poetas

Octavio Gómez y Carmen Ruíz

Música

Juan Luis Saldaña

* Sábado 4 de diciembre 22h00

Poetas

Enrique Cabezón y Carmen Beltrán

Música

Álex Mister Hyde (acústico)

* Sábado 18 de diciembre 22h00

Poetas

Carlos Bozalongo y Diego Palmath

Música

Nico Cassinelli

Los vídeos de Poesía para perdidos del día 12

2010-06-14T18:57:00.001+02:00

Crónica de M. M. Forega

Gracias David

VOLVEMOS EN OCTUBRE

Mañana día 12, sábado, poesía para perdidos

2010-06-11T19:01:00.000+02:00

Organizado por la A.A.E.

POETA: FRANCHO NAGORE.

MÚSICA: JUAN LUIS SALDAÑA.

DÍA: SÁBADO 12 DE JUNIO.

HORA: 22h00.

LUGAR: LA CAMPANA DE LOS PERDIDOS (C/ Prudencio, 7, Zaragoza)

Colabora el Dpto. de cultura de la D.G.A.

Vídeos del recital de Poesía para Perdidos el 29 de mayo

2010-06-02T19:03:00.001+02:00

Vídeos de Poesía para Perdidos en Zaragoza, en esta ocasión, los invitados fueron Fernando Sanmartín y Raquel Lanseros con la aportación musical de M.R.Z. Crocodrile.

Gracias David

******************************************************************************
Presentación de M.A.Yusta el sábado 29/5...(gracias M.Á.)

Raquel Lanseros, la luz de la Bahía

Hay una coplilla que cantan los niños de Cádiz cuando sale el día “nublao”. Me la contaron hace unos meses y, como me la dijeron, la recito yo aquí esta noche. Dice así:

Se ha enfadado el sol en Cádiz
y se ha marchado del cielo
porque brillaban más que él
los poemas de Lanseros.

Pero eso no es todo, porque una noche, cenando tortillitas de camarones ( las mejores del mundo) en El Faro, allá en la puntita de la Bahía, escuché esta otra que, curiosamente, rimaba igual y relacionada, por segunda vez a Raquel con el cielo:

Hay miradas de mujer
que te transportan al cielo
Raquel, además, te lleva
con la sonrisa y los versos...

Entonces me dije que algo –mucho- tenía la poesía de Raquel Lanseros para que de tal forma fuera pregonada y celebrada en esa bendita tierra de poetas y belleza.

Por razones de trabajo, Raquel se desplazó a Murcia y después a León, donde reside ahora. “La Pulcra” tiene una competidora muy seria... y de allí nos llega esta noche esta poeta de quien diré poco más pues dejo las “notas biobibliográficas” ( las suyas y las de Fernando Sanmartín) para que las exploréis en la Red .
Sí quiero citar unas palabras de Javier Rioyo sobre nuestra invitada:

“Hace años sigo a Raquel Lanseros. Alguna vez hasta la he encontrado en carne mortal y todavía muy joven. Aún le quedan cuarenta y nueve años de vida. Esos son muchos poemas por delante. Su último libro ha sido premio internacional Antonio Machado. Lo único que no me gusta es el dibujo de la portada. Pero eso se compensa con la foto de Raquel en el interior. Y desde luego con sus poemas. Es una poeta que nació con el corazón entre las piernas y en un país que quería dejar de ser ineficiente, que quería dejar de ser un coñazo y que estaba a punto de soltarse el pelo. “
Raquel, digo yo, tiene la fuerza de un huracán disfrazado de brisa, es un torrente de amapolas frescas que se derrama ante el asombrado lector. Raquel es aire del sur y sol creciente y, además, escribe versos como estos:

TRADICION ORAL

Me gusta amarte hincada de rodillas.
Aquí, tan desde abajo, tan cerca de la tierra
relamo el palpitar de tu cuidado
y centro mi delicia en el transcurso.
No es de extrañar que el mundo sea redondo
¿Qué forma iba a adoptar, sino la de mi boca?

Tomadla a sorbos: la poesía de Raquel es fuego y sentimiento y os puede abrasar el alma...

Fernando Sanmartín

La discreta elegancia y pulcritud del poeta grande.
Lo veréis paseando tranquilamente por las calles de esta Ciudad de nuestras envidias, o tomando el sol en una terraza del Parque de Pignatelli, o intentando meter un cuadro demasiado grande en su coche (“No es fácil meter un paisaje dentro de un espacio reducido”).
Fernando Sanmartín es un hombre discreto, observador, viajero, con una mirada transparente, de mar en calma que, sumergida bajo los cristales de sus gafas, explora el mundo exterior con la delicadeza de quien sabe y teme que puede no ser correspondido con la misma sensibilidad. Le gustan los vagones de metro y trenes solitarios, los tranvías amarillos de Lisboa o las miradas perdidas en el regazo de mujeres que bajarán, para siempre, en la próxima parada.
Fernando pasea, ama, escribe, vive, respira, espera y cultiva la amistad, pensando que mañana puede estallar una tormenta que acabe con todas esas posibilidades.
Fernando, con su aspecto unas veces de vecino de Chelsey y otras de Boulevard Saint-Germain, lo mismo cena en un paquistaní de New Road que toma un exquisito café en el Flore.
Siempre discreto y elegante se adentra irremisiblemente en nuestra cotidianeidad, es bien recibido y él observa, piensa y escribe empapando la pluma de sinceridad.
Su obra narrativa está impregnada de poesía y su poesía es un viaje hacia la pulcritud no exenta de suave ironía, con esa delicadeza que se adivina en su mirada y con sabiduría nos dice:

“Escribir un poema. O emplear el folio en otra cosa. Escribir un poema. O utilizar el folio para una carta de amor, para un deseo, para una amenaza firmada que propicie nuestra detención.
Escribir un poema. O no escribirlo nunca. Saltar de un tren en marcha o a un río de aguas bravas. Y lastimarnos. Para de ese modo propiciar lo que el poema puede ser: un ejercicio de convalecencia.”

Fernando Sanmartín, la sensibilidad, el compromiso, la fina ironía la discreción y la elegancia, en fin, de quien camina sin molestar, sin vanidad, que es como lo hacen los grandes...de quien dice Marta Navarro, amiga y poeta excelente que...
“...sus libros de poesía te acercan a mundos alados, a medio camino siempre entre el sueño y la realidad, entre el tiempo pasado y el que vendrá. Una frontera que (Sanmartín) cruza, verso a verso, con facilidad. Un océano de papel que inunda con palabras llenas de niebla, de pómulos, de citas imposibles, de animales heridos, de funambulistas...”

y que tal vez esta noche nos soprenda trayendo a este lugar esa “Palabra que nadie ha pronunciado”

Ah y, en el intermedio musical, atención a “M.R.Z. Crocodrile.”. Vienen con nuevo disco y la preciosa música de siempre

Bien, pues buenas noches y a disfrutar.
Muchas gracias...

Mañana sábado poesía para perdidos...

2010-05-28T19:05:00.000+02:00

CICLO: POESÍA PARA PERDIDOS

colabora con la A.A.E. el Dpto. de Cultura de la D.G.A.

POETAS: Raquel Lanseros y Fernando Sanmartín

MÚSICA: M.R.Z. Crocodrile.

DÍA: Sábado 29 de mayo.

HORA: 22h.

LUGAR: LA CAMPANA DE LOS PERDIDOS (C/ Prudencio, 7, Zaragoza

Un recuerdo especial para Javier Latorre...descanse en paz...colaborador con nosotros en el ciclo al realizar desde su empresa Gráficas Latorre y de una manera altruista los folletos de cada trismestre.

Los vídeos de David de poesía para perdidos

2010-05-13T09:41:00.001+02:00

Gracias David

Sábado 8 más de poesía para perdidos

2010-05-07T09:43:00.000+02:00

Esta semana se llena de poesía la campana de los perdidos...

El sábado en nuestro ciclo de la A.A.E. los poetas Nacho Tajahuerce y Miguel Serrano junto al grupo musical Louisiana a partir de las 22h00 en La campana de los perdidos en c/ Prudencio nº 7...Zaragoza.

Luis Alberto de Cuenca y Mister Hyde · Poesía para Perdidos · 24/4/2010

2010-04-27T09:45:00.000+02:00

Todo gracias a David

No sé que valoración hacéis de estos vídeos que podemos mostrar de los recitales de Poesía para perdidos gracias a la colaboración desinteresada que hace David de Panda de Tolos (viene desde Madrid a grabarlos sin ninguna compensación salvo la de nuestro agradecimiento) pero creo que es un paso adelante para involucraros a todos los que os gusta la poesía, acercándoos más que con las palabras lo que humildemente hacemos por ella desde la A.A.E. con el apoyo de la D.G.A.…espero os guste.

Mañana en poesía para perdidos...Luis Alberto de Cuenca

2010-04-23T09:46:00.000+02:00

Dentro del ciclo de primavera, mañana a las 22h00 en la Campana de los perdidos nos visita Luis Alberto de Cuenca y pone su música para nosotros Álex Mister Hyde (acústico).
Ya sabéis, c/ Prudencio nº 7 Zaragoza.

Organizado por la A.A.E. y patrocinado por el Dpto. de Cultura de la D.G.A.

un poema de L. A. de Cuenca

Deseada

Era su turno. Cuidadosamente
dobló la gabardina sobre el brazo.
Se echó el pelo hacia atrás, y su mirada
se cruzó con la mía. Con los ojos
le devolví la calma. Se marchaba,
pero regresaría, y todo aquello
terminaría bien. Cerró la puerta.
Yo me quedé sentado, acariciando,
tembloroso, su ropa interior verde.

Los vídeos de Poesía para perdidos...

2010-04-14T09:48:00.001+02:00

Gracias a David...

Micropoemas, de Luisa Miñana y Marta Navarro

2010-04-13T09:48:00.001+02:00

Lo que no pudimos ver el sábado por cuestiones técnicas...

Las poetas bajo la mirada de Miguel Ángel Yusta

2010-04-11T09:49:00.000+02:00

NOCHE DE LUZ CON DOS POETAS

Esta noche, para compensar el MADRID- BARÇA, hemos traído a dos “CRAKCS” del verso inteligente que, seguro, nos van a meter algún que otro tanto en la portería de la sensibilidad...
Voy a leeros unas breves líneas sobre este “Tandem” Miñana-Navarro y luego, llegaremos de esquina en esquina lunar y de isla en isla terrena al asombro y al aplauso...
Ah y, además, NADIE toca esta noche,. Así que escuchad bien...

MARTA NAVARRO O LA LUZ DEL ALMA

Cuando me presentaron a Marta Navarro, hace ya unos cuantos años, me impresionó, de entrada, su mirada achinada, suavemente inquisidora y, sobre todo, llena de luz. Esa luz que Marta proyecta en sus versos dándoles la categoría de obra de arte y haciéndolos penetrar hasta herir el alma.

He llegado al embarcadero de la noche
desnuda y con hambre de luz.
Ya nada podrá detenerme.

Y nada detiene ciertamente a esta mujer, a esta persona (y digo persona porque aún hay quienes piensan en hombres o mujeres antes que en personas) que navega en un barco de sueños por muy diversas aguas, bordeando islas de utopías donde se mecen los sueños, los regresos, las ausencias, los escondidos pájaros de hojalata, los músicos mojados de brandy o los viejos caimanes con sus ojos de agua.
Los ojos de Marta ven y leen el mundo que existe y su mente analiza, siente y sublima esas miradas que luego, a veces con dolor, nos traslada en sus versos.
No es Marta Navarro persona que desee salir en los escenarios mundanos, ahí donde todos se pelean por estar en primera fila, porque hablen de ellos, porque los tengan en cuanta... Marta es mucho más inteligente y sabe que, desde el palco, se domina todo la escena y ahí, en la intimidad de la penumbra, tiende un puente al alma de sus lectores inquietando, perturbando, despertando los sentidos y abriendo puertas resistentes y estancias secretas con la mágica llave de la palabra.
La lumbre, la luz, es una constante en su poesía, como lo son el mar, las islas perdidas o los recuerdos azules de tiempos de silencio.

Sabrás de mi
cuando el silencio
de los días azules
caiga sobre la rigurosa sombra
de los ángeles sin oficio,
y el aire envenenado por los celos
deje estrías de amor
sobre las sábanas mudas.

Heridas presentidas, horizontes de alambres y cicatrices, noches en viejas ciudades y regreso, siempre el regreso, porque Marta regresa “con el tiempo y el viento a nuestro favor”, a su favor, y con el equipaje de libertad necesario para repartirlo entre quienes no entienden el amor como una constante que engrandece los actos del ser humano...
Hoy vamos a conocer un poco más a Marta Navarro, su poesía de luz y agua, de dolor y ausencia, de riesgo y compromiso, pero sobre todo de amor, de intenso y sublimado amor...

LUISA MIÑANA: UN ACORDE DE LUZ ENTRE DOS VERSOS

Decir Luisa Miñana es, para mí, hablar de amistad, de generosidad, de poesía viva, apasionada e impregnada de amor. Luisa Miñana escribe sobre todo al amor, cita al amor en terrenos donde otros temen exhibirse, ser descubiertos en su desnudez y goza y sufre el amor integral como un generador absoluto de vida.
Porque Luisa , desde las esquinas de su luna particular, observa, reflexiona y nos cuenta a corazón abierto su intimidad protegida de los hirientes rayos de un sol diurno que pudiera distorsionar su visión.

Preferiría no quitarme las gafas de sol.
Me he ido acostumbrando a mirar tras la sombra y estoy bien de esa guisa…
…Recuento con los dedos pues no quiero perderme. Me defino atrapada…

Y desde esas esquinas (cualquiera le vale) cuenta los años por fotografías desordenadas.

Pero otras veces abandona esas esquinas, sale al mundo, baja a la calle, sufre los sonidos de aviones, emisoras de radio y lenguas bífidas de camaleón y recuerda que sí hay un sol, aunque le abrase los labios, que ha sido amada y que es

Una llama de amor
viva, a la que se ha tragado una serpiente.

Tal vez por ello acude al salvoconducto del silencio, a volver a la sombra, e intentar llamar con urgencia un taxi salvador – o no- para llegar al medio de la noche donde no queda nadie.

Y Luisa sigue su observación en cada esquina de esa luna viva que obliga a ver todo el mundo de golpe, incluso la cara oculta, y en un deseo anfibio nada bajo unos párpados como en un mar oscuro, haciendo pie en la arena del fondo de su boca para pedir la guarda, como sea, en esa mirada.

Ese es el potente lenguaje de Luisa Miñana, amor, pasión, eclipse, deseo, ausencia…

Y hasta en la cotidianidad del supermercado nos dice:

De pasillo en pasillo disimulo mi angustia
Eligiendo más cosas de las que necesito, por si viniera alguien.
Alguien
Que no querré que venga si no eres tú quien viene.
Yo no elegí morirme si no estás.

Poesía de versos como agujas candentes que Luisa clava en el corazón de todos nosotros para que nos unamos a su grito. Y nos clama:

Lo que duele más es la casa vacía

como a tantos de nosotros, porque cada uno tenemos alguna casa vacía, algunas habitaciones secretas selladas con puertas de recuerdo, nostalgia u olvido…Pero al fin nos expone, una hermosa esperanza tal vez dolorosa pero llena de serenidad:

Me tengo que mudar.
Esta es la casa nueva. Es pequeña y está vacía.
Duele ese gran espacio en tan poco lugar.
Pero ya llega mayo y habrá flores y pondré una mesa
y un sofá y otro ordenador.

De este modo, podemos concluir con la poeta que, en la batalla que todos libramos, nadie es perdedor si ama.

Esta noche la presencia de Luisa Miñana, su mirada transparente y su voz cálida van a derramar los versos imaginados o vividos desde los rincones más profundos del alma, llenando, también, las esquinas de esta sala. Nadie se pierda cada sílaba y tened todos cuidado porque hay luces que deslumbran definitivamente…

Miguel Ángel Yusta.

Mañana poesía para perdidos

2010-04-09T09:51:00.000+02:00

Nuevamente en la Campana de los perdidos, poesía, programado por la A.A.E.con la colaboración del Dto. de Cultura de la D.G.A. a las 22h00 en c/ Prudencio nº 7

10 de abril

Poetas

María Luisa Miñana

Marta Navarro

Música

Grupo Nadie

El recital de poesía para perdidos...Forega, cuidado con el perro y yo...

2010-04-07T09:51:00.001+02:00

Más vídeos del recital en Panda de tolos

M.Á.Yusta...su presentación del sábado sin estar...

2010-03-28T09:54:00.000+02:00

MANUEL FOREGA

Quevedo- caballero de la tabla redonda. D’Artagnan- poeta consumido por el ciego amor. Góngora –tal- vez- tabernario sin alcohol, Mostesquieu- libertario recorriendo los ríos trucheros turolenses...Ojos claros, penetrantes, ojos que ríen, que escrutan y analizan, que hablan con otros ojos, que sueñan llanuras o escarpadas cumbres. Poeta. Creador y propietario perpetuo de la carcajada estentórea, profunda, seductora en sí y por sí, risa que conmueve los muros de la indiferencia, carcajada noble, apresurada mensajera de amistad y franqueza, gesto que derriba voluntades contrarias. Poeta. Delicado en apariencia, casi frágil, facciones finas, afiladas por esas frondosas pilosidades donde se refugian las volutas del humo poético de sus cigarrillos manufacturados. Poeta. Caballero de vieja armadura cabalgando sobre la nueva acracia mientras ordena ideas y desarrolla actas que pasarán a los anales de las Secretarías Generales de todas las Asociaciones Cósmicas. Poeta. Besador pudoroso y ciego de damas esenciales, muñidor de versos diarios, tantos como días tiene uno de sus años o sea 333... Ganador de amigos y premios que le merecen a él. Poeta. No he dicho Manuel, no hace falta. No he dicho Martínez, para qué. Es un poeta a quien llaman FOREGA y que ha merecido un Diccionario de Términos Foreguianos que recorre y adapta al foreguismo todo cuanto atañe al poeta. Viajero impenitente en tiempos de penitencia nacional. Pescador por derecho. Ensayista, crítico, traductor y traducido y, ademenos, por y sobre todo, amante y amado. Ella está aquí y sus grandes ojos no hacen preguntas porque tienen todas las certezas.
¿Sus obras? Las miráis en Internet. Todo, todo está en su blog: poesía, ensayo, traducciones, relatos y antologías...Aquí no venimos a hablar de libros, sino de personas que los escriben y que dicen cosas como ésta:

Que la esfinge prosiga su hierático destino,
que permanezca dormida Kéops,
Nereo en su cueva marina,
Delfos adherido a su Pitón,
ciego Tiresias en el Hades...
Yo quiero
tus labios, tus labios vivos...

FERNANDO SARRÍA

Fernando es como una explosión incontrolada, una devastadora cascada de versos húmedos, cálidos, luminosos o, también muchas veces nostálgicos, pero siempre íntimos, buscadores de penumbras, caminos, faros o trenes nocturnos, puertos, ciudades de siempre que él convierte en misteriosas, puentes , caminos, alcobas donde la fantasía se deshace en pliegues de sábanas perfumadas de pieles estremecidas o arrasadas por la fuerza del deseo.
Sarría es temperamento, ciclón, torrente que arrasa y domina el paisaje poético pero que , cuando pasa, se remansa en rincones lúcidos de sensibilidad atormentada por el deseo de ser y permanecer, de tener y ser tenido...
Fernando Sarría posee un físico potente. En su rostro, rotundo, barba espesa, los ojos en guardia escrutadora, mirada efervescente que se refugia tras los cristales de sus gafas, y una voz imperativa, vehemente, que se transforma y modula cuando recita sus poemas...
Cada parte de su cuerpo está en incesante actividad, se mueve como queriendo controlar el espacio que le rodea y cada centímetro de su cuerpo trasmite esa inquietud de una mente, activa y despierta, que desgrana constantemente formas y sentimientos que Fernando, el poeta, no tiene más remedio que trasladar a su libreta de versos y al universo luminoso y multiforme de sus blogs
En fin, Fernando es un poeta que desea, sobre todo, transmitir el deseo de ser querido. Y a fe mía que lo consigue porque ¿quién no puede querer a un niño grande que clama en los desiertos del amor utópico con la voz del sentimiento, la nostalgia o el deseo de que se haga realidad el sueño de la percepción amorosa? ¿Quién no ha deseado amar hasta lo imposible todo lo susceptible de ser amado? Por esos caminos
Camina Fernando Sarría cada instante con el equipaje de la palabra y nos cuenta y descubre mil emociones al escribir, por ejemplo:

Detrás de mis manos tu piel buscó la luz.
Un rayo se hizo de la noche
mientras la lluvia inundaba mi vientre
y tus labios hablaban despacio de todo lo importante.

En fin. feliz Fiesta de la Poesía, bienvenidos todos, adelante los poetas y,
los que no lo conozcan, mucho cuidado con el perro

Miguel Ángel Yusta

Gracias amigo...

Poesía para perdidos...ciclo primavera

2010-03-28T09:52:00.000+02:00

Poesía para perdidos Primavera

10 de abril

María Luisa Miñana

Marta Navarro

Música: Grupo Nadie

22 de abril

Noche Blanca dedicada a Miguel Hernández

24 de abril

Luis Alberto de Cuenca

Música: Álex Mister Hyde (acústico).

8 de Mayo

Nacho Tajahuerce

Miguel Serrano

Música: Luisiana

29 de Mayo

Raquel Lanseros

Fernando Sanmartín

Música: M.R.Z. Crocodrile

12 de Junio

Francho Nagore

Música: Juan Luis Saldaña

Mañana Poesía para perdidos

2010-03-26T09:54:00.000+01:00

CICLO: POESÍA PARA PERDIDOS

ORGANIZADO POR A.A.E. Y PATROCINADO POR EL DTO. DE CULTURA DE LA D.G.A.

POETAS: FERNANDO SARRÍA Y MANUEL MARTÍNEZ FOREGA.

MÚSICA: CUIDADO CON EL PERRO.

DÍA: SÁBADO 27 DE MARZO.

HORA: 22H.

LUGAR: LA CAMPANA DE LOS PERDIDOS (C/ Prudencio, 7, Zaragoza

La labor de David en Poesía para perdidos

2010-03-16T09:57:00.000+01:00

Gracias David...

Mañana sábado 13...poesía para perdidos

2010-03-12T09:58:00.000+01:00

Mañana a las 22h00 en La Campana de los perdidos nuevo recital de música y poesía, organizado por la A.A.E. con la colaboración del Dpto. de Cultura de la D.G.A. del ciclo Poesía para perdidos.

Poetas

Ana Muñoz

Sonia Fides

Música

María José Hernández

Se celebra también la semana de la mujer...y coincidencia, lo programamos con "solo" mujeres.

Ya sabéis, c/ Prudencio nº 7 Zaragoza

1/4 · Xulio L. Valcárcel · Poesía para Perdidos · 27/2/2010

2010-03-04T09:59:00.001+01:00

muchos más en Panda de Tolos y en youtube con los anteriores

Mañana Poesía para perdidos

2010-02-26T10:01:00.000+01:00

En la Campana de los perdidos a las 22h mañana sábado en c/ Prudencio nº 7 Zaragoza
organizado por la A.A.E. y patrocinado por el Dto. de Cultura de la D.G.A.

27/2

Poeta

Xulio L. Valcárcel

Música Jorge Bergés

Os esperamos....

Poesía para perdidos...

2010-02-06T10:01:00.000+01:00

Hoy día 6 de febrero poesía para perdidos en La campana de los perdidos c/ Prudencio nº 7 a las 22 horas.

Poetas

Fernando Burbano

Adolfo Burriel

Música

Nico Cassinelli

Vídeos del ciclo de Poesía para perdidos

2010-02-03T10:03:00.001+01:00

A partir de ahora y gracias a la generosidad de David, Panda de Tolos, vamos a poder compartir con vosotros parte de casi todos los recitales que hagamos en el ciclo de Poesía para perdidos....habrá un link al lado para poder verlos todos.
Me reconforta sobremanera que esto se haya podido conseguir...gracias David.

Poesía para perdidos...No le digas a Milenka que fumo...

2010-01-25T10:04:00.001+01:00

No sé si a veces estos momentos se pueden explicar como algo que tenga un desarrollo normal, una noche de sábado en que unas cuantas personas se ponen a disfrutar de la música y la palabra...no voy a decir nada mejor que lo han hecho ya algunas crónicas, sabéis que no sé hacerlas...pero quizás pueda decir que sí, que aparte de sentirme totalmente a gusto con todo lo que pasó a lo largo de esas horas, con los poetas y la música, también me sentí orgulloso de ser el que coordina estos recitales...creo que con eso queda todo bien definido.

Crónicas de M.M. Forega de O. Gómez Milián y de Luisa Miñana.

Mañana volvemos los poetas perdidos...

2010-01-22T10:05:00.000+01:00

Mañana en La campana de los perdidos a las 22h recital de poesía y música...
c/ Prudencio nº 7 Zaragoza

Poetas

Juan Luis Saldaña Medina

Enrique Cebrián Zazurca.

Música

Luis and friends

Ciclo de invierno Poesía para perdidos

2010-01-12T18:36:00.000+01:00

23/1

Poetas

Juan Luis Saldaña Medina

Enrique Cebrián Zazurca.

Música Luis and friends

6/2

Poetas

Fernando Burbano

Adolfo Burriel

Música Nico Cassinelli

27/2

Poeta

Xulio L. Valcárcel

Música Jorge Bergés

13/3

Poetas

Ana Muñoz

Sonia Fides

Música María José Hernández

27/3

Poetas

Fernando Sarría

Manuel Martínez Forega

Música Cuidado con el perro

Lugar: La campana de los perdidos...sábados 22 h....Zaragoza.

Mañana, Poesía para perdidos

2009-12-18T15:34:00.000+01:00

19 de diciembre de 2009

Poesía para perdidos en otoño organizado por la A.A.E. en colaboración con el depto.de cultura de la D.G.A. y la Campana de los perdidos en c/ Prudencio nº 7 a las 22 h.

Poetas

Manuel Vilas

Lorenzo Oliván

Música

Experimentos in la notte

Homenaje a Rolando Mix...21/11/09...Poesía para perdidos

2009-11-20T18:33:00.000+01:00

El día 21 iba a recitar con nosotros nuestro amigo Rolando...ante su dolorosa desaparición hemos decidido en la A.A.E. dedicarle ese día un sencillo homenaje al que queremos que acudan sus amigos y los poetas que quieran leer algún poema de Rolando o algún poema relativo a él.

Para inscribirse hay tiempo hasta el día 14 en el correo aescritores@gmail.com

La hora será la habtual de nuestros recitales las 22.00 y estará con nosotros Jorge Berges.

Mañana Poesía para perdidos

2009-11-06T15:36:00.000+01:00

7 de noviembre 2009

Poetas

Ignacio Escuin
Jesús Soria

Música

Cuidado con el perro

Lugar: La Campana de los perdidos c/ Prudencio nº 7

Hora 22.00

Zaragoza

Más cosas sobre los poetas

Homenaje a Rolando Mix...21/11/09...Poesía para perdidos

2009-11-02T18:32:00.000+01:00

Para inscribirse hay tiempo hasta el día 14 en el correo aescritores@gmail.com

La hora será la habtual de nuestros recitales las 22.00 y estará con nosotros Jorge Berges.

Mañana poesía para perdidos...

2009-10-23T15:38:00.000+02:00

24 de octubre 2009

Poetas

Enrique Villagrasa
Ricardo Díez

Música

MRZ Crocodrile Zaragoza

Lugar: La campana de los perdidos c/ Prudencio nº 7

Hora 22.00

Zaragoza

Algún dato de los poetas

Crónica de Poesía para perdidos

2009-10-07T18:30:00.001+02:00

Cuando la palabra se hace poderosa no hay más que sentirla llegar, sentado a la vereda de un río incontenible. Sí, desde un pequeño banco de madera, con un gintonic y dentro del silencio que corresponde a un recital de poesía , uno puede sentirse transportado lejos, siendo el motivo desde un viaje a Santiago que se evoca con toda la meditación que te hace comprender el sentido personal del viaje, hasta ahondar en el amor más sensual o en la profunda herida de una ausencia...Quizás esto sea lo más importante, la capacidad que tiene la palabra del poeta para llevarnos lejos...Tanto Emilio como José Antonio nos abrieron paso para andar ese camino.

La música es y será nuestra, no puede haber un recital de poesía en la Campana sin el compromiso musical...Louisiana cada vez lo hacen mejor, aparte de mi cariño por Ana, han logrado trasmitir esa sensación al escucharlos de que hay un horizonte mágico donde perdernos juntos...

Otras crónicas y datos...Doberka, Campana, Ángel Sobreviela...

El sábado volvemos...

2009-10-03T18:29:00.000+02:00

Empezamos de nuevo:

Poesía para perdidos en otoño organizado por la A.A.E. en colaboración con el depto.de

cultura de la D.G.A. y la Campana de los perdidos en la calle Prudencio nº 7 de Zaragoza .

3 de octubre 2009

Poetas

José Antonio Conde
Emilio Pedro Gómez

Música

Grupo Louisiana

Ciclo Poesía para perdidos en otoño

2009-09-05T18:28:00.000+02:00

Poesía para perdidos en otoño organizado por la A.A.E. en colaboración con el depto.de cultura de la D.G.A. y la Campana de los perdidos

3 de octubre 2009

Poetas

José Antonio Conde
Emilio Pedro Gómez

Música

Grupo Louisiana

24 de octubre 2009

Poetas

Enrique Villagrasa
Ricardo Díez

Música

MRZ Crocodrile Zaragoza

7 de noviembre 2009

Poetas

Ignacio Escuin
Jesús Soria

Música

Cuidado con el perro

21 de noviembre de 2009

Poetas

Rolando Mix
Adolfo Burriel

Música

Jorge Berges

19 de diciembre de 2009

Poetas

Manuel Vilas
Lorenzo Oliván

Música

Experimentos in la notte

Volvemos pronto....el 3 de octubre

2009-09-03T18:26:00.000+02:00

¿Tenéis ganas?